За калитку меня выпускает дежурный — тот самый Бегун, который сегодня гнал свою группу мимо нас. Я сразу стараюсь взять темп. Внутренняя сторона бедер стерта почти до крови, кожа горит при каждом движении, поэтому приходится шагать широко, напоминая неуклюжего краба.

Топаю по обочине, вслушиваясь в шорохи ночного леса. Мелькает шальная мысль: «Может, поискать лосей?» Но тут же ее отбрасываю. Не сегодня. Завтра меня накроет Синдром отложенной мышечной боли — «откат» после сверхнагрузок, и, если я сегодня еще по лесам примусь бегать, просто не доживу до обеда. Мне понадобятся силы.

Впереди слышится скрип колес. Повозка. Я тут же ныряю в густые кусты, пригибаясь и затаив дыхание — береженого бог бережет. Но телега, не доехав до меня десяток метров, внезапно замирает. Слышится ругань.

— Кто там прячется⁈ А ну выходи, пока стрелу не поймал! — доносится резкий окрик.

Чертыхаюсь про себя. У этих ребят наверняка есть и луки, и боевой опыт, а навыки здесь развиты не только у меня — я отличаюсь лишь наличием Системы. Рисковать шкурой из-за глупого недоразумения не хочется.

Я медленно поднимаюсь и выхожу на свет магических светильников, подняв пустые ладони. Стараюсь стоять чуть боком, чтобы не показывать ножны на бедре.

— Свои! Не стреляйте!

— В смысле — свои, парень? — передо мной вырастает кряжистый бородач в походном кожаном доспехе. В руке обнаженный меч, взгляд прощупывающий — точно охранник обоза.

За его спиной маячат еще двое бойцов помоложе, а чуть поодаль суетится толстяк в богатом, расшитом кафтане. Впервые вижу в этом мире кого-то толстого. Мое отражение не в счет.

— «Свои» — значит, такой же путник, как и вы. Я из Училища, — киваю подбородком на грудь, подставляя значок под свет фонаря.

Охранник подходит ближе, придирчиво изучает крылатый жезл, не укрывается от его внимания и нож. Он хмыкает, опуская меч.

— Надо же, каких нынче Гонцов набирают, — удивляется Кряжистый, задержав взгляд на моих щеках. — Ты, парень, больше похож на кухаркиного любимчика.

— Одно другому не мешает, — бросаю невозмутимо, и Кряжистый хмыкает.

— Да это точно малец из Училища, — подает голос купец, даже не глядя в мою сторону. — У них недавно как раз набор был. К дьяволу пацана! Что нам с амфорой делать⁈

— А я тут при чем? — Бородач, мгновенно потеряв ко мне всякий интерес, возвращается к повозке. — Мое дело — охранять твое добро от разбойников и зверей, а не дырки в кувшинах латать.

— Это твои люди повалились прямо на груз! — купец яростно тычет пальцем в молодого охранника, который виновато прячет глаза. — И надо же было грохнуться именно на «Лунное масло»! Нет бы на дешевое вино… Я же специально обернул амфору в двойную защиту!