— Понимаю.

— Правда понимаешь? — повеселела Таня.

Я молча кивнул.

— Тогда… может, идём ко мне? Отпразднуем начало новой странички истории о Полярисе? На следующем круге можем взять отпуск, если будет хорошее эхо.

— Нет, — покачал я головой. — Не сейчас.

— Почему? — насторожилась она.

— Мне нужно время. Обмозговать всё это как следует в одиночестве.

— Хорошо… — растерянно ответила девушка. — Если что — ты знаешь, где меня найти. Ну, или пиши… буду рада. И… В общем, я очень рада, что ты вернулся.

Я медленно кивнул и направился мимо неё, в сторону виднеющихся вдали улиц Города. Мысли были поглощены совсем другим и словно бешеные хомяки наматывали круги в колесе.

Таня продолжила сидеть и сосредоточенно смотреть в серый туман.

— Всё, чего касается нулевой мир, начинает нести в себе печать боли, — прошептала она себе под нос.

* * *

Не заметил, как дошёл до утопающих в тумане домов. На ухоженных детских площадках без страха бегали дети.

Шелест летней листвы. Аромат трав. Цветов. Летнего ливня, который вот вот разразился у меня над головой.

Яркие краски и живые лица людей.

Мимо прошла счастливая старушка с горячим яблочным пирогом на подносе. Я уловил лёгкий аромат яблока и свежей выпечки. Точно такой же готовила бабушка перед тем, как её убили в клинике те, кто был должен спасти.

К пожилой женщине подлетела орава детишек и принялись хватать уже порезанную выпечку.

— Кажется дождь собирается. Если начнётся, сразу по домам, ясно? — напутственно сказала она.

Затем в поле её зрения попался я.

— Простите, что с вами? Всё в порядке?

— Да…

— На вас же лица нет! — воскликнула сердобольная бабка. И вот есть ей дело до какого-то ноунейма, которого она видит в первый и последний раз в жизни.

— Просто… увидел кое-что плохое, не берите в голову, — вымученно улыбнулся я.

— Нет, так нельзя. Всякое бывает. Вот, возьмите, — она протянула мне последний кусочек тёртого яблочного пирога.

— Не стоит…

— Берите-берите! — настаивала она. — Всё свежее, яблоки наши, с дачи. И варенье смородиновое. В том году с мужем закрывали. Мне почему-то кажется, вам оно сейчас поможет.

— Спасибо, — поблагодарил я.

Откусил. Почувствовал лёгкую яблочную кислинку и сладость варенья.

— Вы в порядке? Что-то не так? — всполошилась старушка.

— Нет… Просто моя бабушка готовила точно такой же тёртый пирог…

— Вот как… Не моё дело, конечно, но что случилось?

— Ничего… всё в порядке. — я улыбнулся. Теперь уже искренне. — Это был просто затянувшийся дурной сон. Спасибо вам большое. Вы напомнили мне, для чего я живу.

— Не за что. Вот, возьмите ещё с собой. И не унывайте больше. Иногда сны — это просто сны.