- Ты администратор или уборщица? – рычу, оторвав руки от волос жены.
- Какая разница? Что тебе нужно, Булат? Зачем ты приехал? – часто дыша, спрашивает меня моя Мия.
- Я здесь временно живу. Не могу домой, в наш дом, вернуться. Представь себе, до чего я дошел, - хриплю поникшим голосом.
- Иди к Анне. Или к невесте, которая сняла номер. Я не думаю, что у тебя проблемы по части женского внимания, - фыркает Мия, обжигая меня фразами словно льдом.
- Я не виделся с Анной давно. С тех пор, как мы развелись, кажется. А невесты у меня нет. Это дурацкая шутка моих друзей, - вот здесь я вру.
Не хочу, чтобы Мия даже слышала о другой женщине.
Если вякну что-то про отшибленную Полину – сразу же смертный приговор нашему дальнейшему общению.
- Не верю, - моя жена обессиленно сжимает ладонями виски.
Слышать не хочет, а я говорю то, что хотел сказал все время после разлуки.
Мне в глотку словно горячее виски залили, и тугие связки, наконец-то, заскрипев, смогли выговорить всю мою боль…
- Я без тебя не живу. Тихо копчу белый свет эти годы, Мия. Ты ушла, и все стало пресным. Я хочу все вернуть. Дай мне шанс…
В ее глазах слезы сверкают.
Но Мия выставляет руки вперед и упирается в мою грудь. Полы гостиничного халата разъезжаются, мою кожу опаляет тепло ее пальцев.
Мы так близко, что крышу сносит от вибраций ее тела в моих руках. Она дрожит, меня распаляет все сильнее, что я могу ее касаться.
Чувства не прошли, став еще острее после расставания.
- Булат, я на работе. Уборщица или администратор, но мне нужно идти. Отпусти, - стонет.
Я схватываю ее ладошку, сжимаю в своей руке.
Мия встрепенулась, щеки тронул румянец.
- Зайди в номер, прошу. Или назначь место, куда я могу приехать. Дай мне объяснить все! Да, я мудак, что вообще допустил весь тот фарс, - сдвигаю брови на переносице. – Я должен был сказать про ребенка, когда узнал, что Анна беременна. Должен был защитить тебя от моей матери. Я по факту все сделал, но ты меня не простила, родная…
- Анна родила от тебя? – вдруг выдает моя бывшая жена.
Под ее рукой мое сердце тарахтит, как отбойный молоток.
- Это твой сын, Булат? – повторяет с нажимом…
****
Мия
- Твоя любовница родила, Шагаев. Это твой сын? – уставляюсь мужу в глаза.
Его бездонные голубые омуты мрачнеют, их затягивает невидимой поволокой, будто туман застилает морскую гладь.
- Это не имеет значения. Я не общаюсь с ней. Анна меня не трогает. Я сразу же сказал, что даже если измена была, то мне не нужна ни она, ни ее ребенок, - недовольно рычит Булат.
Я долго старалась забыть момент, когда узнала о его измене, хотя меня поразило это как удар молнии. Сначала был шок, вопросы…