— Да, варианты так себе, — признал я.

— Угу… — буркнула девушка.

— Просто, чтобы прояснить одну вещь… Мы же с тобой не…

— Нет! Нет, конечно! Мы не встречаемся! И я точно не рассматриваю тебя в качестве своего бойфренда, Алекс! Ты для меня скорее как бестолковый младший братишка. За эти пару месяцев, что мы с тобой знакомы, я успела к тебе привязаться, но, без обид, никакой романтики и влечения между нами нет и быть не может!

— А как же… — нахмурился я, пытаясь припомнить то, что произошло в океане буквально десять минут назад. Вернее, что чуть не произошло.

— Не понимаю, о чём ты… — заметно покраснела Мишель, спрятав взгляд в сторону и стараясь не смотреть мне в глаза.

— Ясно, — усмехнулся я. — Просто прояснил, чтобы не выглядеть потом идиотом, не понимающим намёки.

— Никаких намёков, — улыбнулась мне блондинка. — Ладно, поехали поужинаем? А то что-то аппетит разыгрался…

— Поехали, — согласился я…

В небольшой и тихий рыбный ресторанчик на берегу мы приехали минут через тридцать. Заняли столик на террасе с видом на океан, утонув в уютных плетёных креслах, сделали заказ и принялись терпеливо ждать, пока нам подадут лосось на гриле с рисом и овощами, неторопливо потягивая лёгкое светлое бутылочное пиво…

— А, кстати! — словно вспомнив об этом только сейчас, Мишель мельком глянула в мою сторону. — У нас завтра с тобой намечается небольшая деловая поездка.

— Поездка? — повторил я.

— Угу. Фирма отправляет нас в командировку. Вернее, отправляют меня, а ты летишь со мной как мой ассистент.

— Надолго?

— Ну… Как сделаем всё, так сразу и вернёмся… Дня на два-три. Погоди, — недовольно нахмурилась блондинка, — ты так спрашиваешь, как будто у тебя ещё есть какие-то дела кроме работы?

— Ну… нет, конечно… никаких дел… — усмехнулся я.

— Ну и отлично! А то я уже подумала искать себе другого ассистента.

— На мою должность за забором, наверняка, куча желающих стоит… — с иронией в голосе пробормотал я.

— За каким забором? — не поняла Мишель.

— Да это я так, образно… Когда выезжаем?

— Вылетаем, — поправила она меня. — Завтра утром.

Хм… В командировку с начальником… вернее, с начальницей…

— И куда мы летим? В Санта-Монику? Или Сакраменто? — попытался я угадать пункт нашего назначения.

— Нью-Йорк.

— Нью-Йорк? — удивлённо глянул я на девушку, пытаясь понять, шутит она или нет.

Это же… Четыре тысячи километров по прямой, две с половиной тысячи миль… Это же чёрт знает где!

— Ты не говорила, что дело в Нью-Йорке.

— Какая разница? Это что-то меняет?

— Нет… Наверное… Чёрт! Это же на противоположном конце страны! — покачал я головой.