Может быть, и с Золотых миров есть? Хотя нет, вряд ли. Те, кто живет на таких планетах, — настоящие богачи. Зачем им служить в ВКС? Если уж совсем приспичит, наверняка могут отправиться на какие-нибудь офицерские курсы. Будут командовать кораблями и отрядами, но уж точно не станут топтаться среди рекрутов вроде меня…

Все мы брели вперед — туда, где начиналась огороженная сеткой территория учебного лагеря, а на входе стояло с полсотни рабочих терминалов. Сидящие за ними офицеры принимали документы, проверяли их, затем пропускали рекрутов внутрь. Ну, или же заставляли отойти в сторону, к забору, когда проверяющим в документах что-то не нравилось, казалось подозрительным.

У меня сжалось сердце.

Проблема заключалась в том, что я обманул рекрутера и назвался чужим именем или, скорее, вымышленным. А все потому, что поступить на службу в ВКС можно было только с 20 лет, а мне сейчас было немного меньше…

Однако другого удобного случая удрать с опостылевшей фермы может не подвернуться. Отец уже глаз с меня не сводит, следит, так как знает о моих намерениях, вот и пришлось рисковать.

Да только не зря ли я все это затеял? Сейчас развернут, дадут пинка под зад, и полечу я домой…

Ближе к входу рекруты разбились на очереди к каждому из терминалов, я пристроился в хвост одной из них. Очередь продвигалась не особенно быстро, но все же двигалась.

Наконец, она дошла до широкоплечего парня, стоявшего передо мной.

Проверяющий офицер взял его документы, прочитал их и удивленно поднял на парня глаза.

— Рокоссовский? Дмитрий?

— Он самый, — несколько высокомерно кивнул парень.

— С Анталии?

— Там же написано, уважаемый… — проворчал парень.

— Это ж Золотой мир! — удивился офицер.

— И чем это вас удивляет? Выходцы с Золотых миров не имеют права записываться в рекруты ВКС? — спросил парень.

— Да нет, просто…

О! Похоже, я был прав в своих предположениях. Парень, что передо мной, с Золотого мира. Даже по говору слышно — вишь, как витиевато говорит? А еще у таких субчиков куча денег. Они избалованные мажоры и транжиры, наверняка и этот такой же. Но на хрена он сюда приперся?

Вон, офицер, как и я, тоже удивился…

— У вас оформлен запрос на перевод в ПСО, — взяв себя в руки, заявил офицер.

— Это ошибка, — заявил парень.

— Вы уверены? Если это…

— Я никаких запросов не подавал, в ПСО не желаю, — твердо ответил парень, — а теперь будьте любезны…

— Ну сколько там еще можно торчать⁈ Давай быстрее! — рыкнул стоящий за мной.

— Извольте замолчать, — не оборачиваясь, бросил ему мажор с Золотого мира.

— Так, к забору отойди, — приказал офицер, указав рукой на стену, где стояли «отбракованные». — Следующий!