— Сэр, позволю себе, в очередной раз, отметить — риск вашей авантюры чрезмерно высок. Причину ваших варварских порывов я понимаю, хотя, мне казалось, благотворное воздействие реабилитационного…

— Угу, угу, — бормотал я под нос. — Слушай, а если я вырублю техника? Камера одна, взять под контроль сможешь?

— Смогу, сэр. Но мне казалось…

— Тебе показалось, Дживс. Работаем, — широко улыбнулся я, потирая клешни.

План был, осуществление его — возможно, ворюги будут наказаны, а мой Дос вернётся в мои руки. И даже «предварительные этапы» пусть и рискованны, но в итоге пойдут на благо.

Так что через час, на станцию Арены зашёл Мад Макс, торговец, пилот Доса и просто красавец.

Кстати, в отличие от Центральной, аренная станция содержала «таможенников», точнее совершенно люто перекаченного вида амбалов, столь увешанных оружием и так изукрашенных шрамами, что иной мысли кроме «постановка для туристов» в голову не приходило.

Да и не проверяли они ничего, по сути, просто строили рожи и задавали дурацкие вопросы. Чисто атмосферная деталь, с учётом действующих и активированных «таможенных радаров» на стыковочной палубе.

— Нахера припёрся на станцию? Чё везёшь? — выдал один из амбалов, поигрывая дутой мышцой.

— Могу улететь, — равнодушно кинул я, полюбовался на ошарашенные морды и просто прошёл на станцию: останавливать меня не стали.

Арена в плане внутренней структуры отличалась от ранее мной виденных станций более «станционной» структурой: в центре цилиндра были непосредственно арены, ангары Досов и прочая фигня, а вот периферия была «коридорная». И ни хрена тут не летало, правда были такси-тележки. Художественно-ржавые, как я отметил, потерев подтёк и убедившись, что это краска.

Ну и добрался я на этой тележке до «приёмной» Силлиума. Общая же территория этих типов включала несколько арен, гору техпомещений, кучу развлекательных заведений, но «общение с человеками» происходило у них в «приёмной», довольно крупном помещении, напоминавшем операционную банка.

И, после фразы «на пилота по объявлению» (чудом не заржал, произнося это), направили меня в какие-то недра. А, после получасового ожидания, запустили в ангар, где стоял мой перекорёженный Краб и ошивались пара типов.

— Шунт покажи, — бросил тип потолще, но пониже, на что я приподнял волосы.

— Данные комма, — процедил тип потощее, но повыше, после «демонстрации».

— Хер, — вежливо ответил я. — Нет у меня комма, пишите со слов.

— Ну и иди нахер, нищеброд! — завёлся тощий.

— Погоди, нам-то какая нахрен разница? Нам пилота найти надо на этот гроб, — потыкал он пальцем в Краба. — А записать — запишешь, не переломишься.