А другого не дано! Будь ты хоть сто тысяч раз гением — карта никогда не ляжет точно так же, как в первый раз. Когда в молодости я читал рассказы про попаданцев в прошлое, где главный герой пользовался опытом и богател — искренне смеялся над этой глупостью. Своруй ты идею песни, книги или же фильма для другого мира — да хрен оно так же выстрелит. Все популярные вещи — «эффект выжившего» или продукт, который появился в нужное время и нужном месте. Если бы я только раньше знал, сколько всего в этой жизни зависит от удачи… И решение одно — не надейся на второй шанс, а просто используй то, что есть. Каждый человек падает, но его успех зависит только от того, насколько быстро он поднимается. В этом соль!

Так вот, возвращаясь к теме напарников.

С Волковым мне было хорошо. У нас сформировался настоящий симбиоз… Я — гриб, который тихонько умножает рейтинг и рвется вверх, а он дерево, которое обеспечивает меня хорошей и комфортной жизнью.

А теперь меня вновь начали возвращать на начальные круги предыдущей жизни. Только вот, вместо отряда бесноватых головорезов, на которых мне поначалу вообще было наплевать, дали робота-убийцу, который мог застрелить просто «на автомате». Прямо как персонаж Джорджа Клуни в «После прочтения — сжечь».

И я бы так сильно не переживал на этот счёт, не завись от этой работы моя будущая встреча с детьми. Моя цель! То, ради чего я столько пахал…

Что тут можно сказать? Дерьмо случается.

Зайдя в столовую, я даже не заметил приятный аромат супа. Просто встал в очередь и безмолвно набрал то, до чего смог дотянутся.

Критика восседала в гордом одиночестве с самого края, задумчиво уставившись в окно. А поклонники, окружившие её со всех сторон, лишь влюбленно вздыхали. Идиоты…

Настроение было паршивое. Очень хотелось подойти, схватить Критику за воротник и высказать в лицо всё, что я о ней думаю. И я это обязательно сделаю, но не сейчас. Всё же, не стоит ссорится с тем, от кого зависит успех моего гениального плана. Выкинут из Отдела — хрен я потом выучусь на пилота, и уж тем более попаду на космический грузовик.

— Ты как? — я подсел к ней за стол и поставил поднос: — Всё в порядке?

Казалось, что поклонники резко превратились в груду раскаленных вулканических камней. Они буквально испепеляли меня гневными взглядами. Нет, ну точно идиоты…

— Нормально. — нехотя ответила она, и словно включившись, продолжила трапезу: — Сильно они тебя?

— Нет. Но нам нужно поговорить. Наедине. — строго произнес я.

— Что тебе надо? — Критика вопросительно посмотрела на меня. Только сейчас заметил, какой приятный у неё цвет радужек глаз. Такой, коричневый с едва заметным оттенком красного. Напоминало вино руби.