«В другой раз, — вздыхаю я. — Пошёл он. Главное, что нам теперь никто не помешает провести нужный ритуал».

Чадов почти бежит по коридорам, и на все мои вопросы отвечает молчанием. Вот говнюк. Признавать свою неправоту вообще не умеет.

Поднимаемся на второй этаж, проходим ещё немного, и Тимур резко останавливается у одной из дверей.

— Пришли, — говорит он.

Стучится и заходит внутрь.

— Магистр Гордеев, прошу прощения. Один из ваших студентов опоздал на занятие, потому что я его задержал. Прошу обойтись без дисциплинарных взысканий.

Так, не понял. Гордеев вроде бы ведёт целительство. Или я что-то путаю?

Протискиваюсь мимо Чадова и смотрю на студентов. Вижу удивлённого Валеру, который машет мне рукой, и других ребят с целительского.

— Я же вам сказал, что перевёлся на боевой, — исподлобья смотрю на Чадова.

— Правда? — с невинным видом спрашивает тот. — Вылетело из головы.

Ублюдок, ты же врёшь! Мало того что оценку просто так занизил, ещё и привёл не туда!

Я даже и не заметил. Потому что понятия не имею, какие у меня пары. Посмотреть расписание так и не удосужился. Я даже будучи магистром всегда по ходу дела разбирался.

— Что ж, тогда придётся вам самому отправляться в нужную аудиторию, — говорит Тимур. — Надеюсь, справитесь без моей помощи? Я опаздываю.

— А я уже опоздал. По вашей вине, между прочим!

— Прикусите язык, господин Могильный, — хмурится Чадов. — Мне не нравится то, как вы смеете обращаться со мной.

— Ну а мне не нравится, как вы обращаетесь со мной. Что делать будем? — развожу руками. — Ладно, в другой раз разберёмся. Пока!

Хлопаю магистра по плечу, чем вызываю изумлённый вздох у всей аудитории. Напоследок дерзко взглянув Тимуру Алексеевичу в глаза, выбегаю из аудитории.

— Будьте уверены, что это не останется без последствий! — бросает Чадов мне вслед.

Ой, да пошёл ты. Мудила. Ты и в прошлой жизни мне не нравился, а теперь вообще — настоящая заноза в заднице.

Сначала бегу к расписанию, чтобы выяснить, куда мне вообще. А уже затем отправляюсь в нужную аудиторию. Без стука вламываюсь внутрь и останавливаюсь.

— Здрасьте, — тяжело дыша, опираюсь на колени. — Я, это… фуф… сейчас.

— Надо полагать, вы Дмитрий Могильный, — сухо говорит преподаватель.

Поднимаю на него глаза. О, да это же магистр Герман Риттер. Тот самый, которого я подменял в день гибели магистра Дума.

Смотрю на студентов и вижу знакомые лица. Мажор Сергей Орловский, с бриллиантовой серьгой в ухе. Загорелая брюнеточка с длинными ножками. И прочие ребятки. Первый курс боевого факультета, как он есть.

— Да, магистр Риттер. Дмитрий Могильный, перевёлся к вам…