Интересно, какой потенциал? Единичка или две?
Напрягаю мозги, пытаясь достать нужные воспоминания. В голове всплывает только одно заклинание, для остановки кровотечения. Как раз одно из первых заклятий, которым учат будущих целителей.
Ну что ж, пойдёт. Из рассечения на лбу до сих пор течёт.
Собираю ману, прикладываю пальцы к ране и нужным образом сплетаю энергию. Чувствую сначала тепло, а затем приятный холодок. Трогаю сечку — вроде перестала кровить. Прекрасно.
— Вот что нашёл, — Дюббук ковыляет ко мне и вываливает на пол россыпь каких-то медикаментов.
Бинты, зелёнка, жаропонижающее. И большая банка снотворного. Снотворное-то зачем? По моему опыту, студенты обычно энергетиками упарываются, а не наоборот. У Димы была бессонница?
Ладно, похрен.
— Это всё не то, — отмахиваюсь я. — Мне нужны магические лекарства, а не обычные.
— Магических нет, — бурчит Дюба. — Я уже всё обшарил.
— Видишь синюю книжку на столе? Тащи сюда.
Дюббук перелетает к столу и обратно. Читаю название книги: «Искусство исцеления, том I». То, что мне нужно.
Открываю оглавление, ищу раздел с заклятиями. Да, учиться магии по книгам — тот ещё идиотизм. Ладно алхимия, где чёткие рецепты нужны и так далее. Но сотворение заклятий должно быть искусством, все эти дурацкие инструкции только мешают.
Хорошо, что я — это я, хоть и в другом теле. Магистр Дум знает, как надо колдовать.
Надо только понять основы.
Ага. Завихрения потоков недопустимы, структура плавная, пересечения сопряжённых нитей запрещены… и всё в таком духе. Понятно, короче. Заклятия не боевые, поэтому плетение максимально гладкое.
Упарываться в тонкости желания нет, поэтому нахожу универсальное исцеляющее заклинание и внимательно изучаю структуру. Затем пробую повторить. Со второго раза получается.
— Кайф, — выдыхаю, когда излечиваю сломанный нос.
— Молодец, — говорит Дюббук. — Долго ещё? У меня на целительную магию аллергия, сам знаешь.
Осматриваю своё покрытое синяками тело и киваю:
— Долго. Так что лучше я посплю и накоплю ману, а лечиться буду завтра. Давай пока обсудим, что к чему.
— Хрен ли тут обсуждать⁈ — рычит демонёнок. — Мы в жопе!
— В жопе, Дюба, в очень глубокой. Но мы живы, и это главное. Лучше расскажи, почему ты вдруг стал карапузом.
Дюба хмурится и тычет в меня пальцем:
— А вот это — твоя вина, Дум!
Не понял…
П-с! Пара снимков Дианы из журнальчика…
Глава 4 Д. У. М
— Почему это моя вина?
— Как думаешь, чью задницу я спасал? — щурится демон.
— Мою, что ли? В таком случае — хреновая работа.
— Чего⁈ — яростно вопит Дюба.
Распахивает крылья, чтоб казаться больше, и сжимает кулаки. Приходится объяснить.