Из первой вышел мужчина. Лет пятидесяти, коренастый, в тёмно-синем костюме без галстука. Лицо обветренное а скулы жёсткие. Он остановился у капота, засунул руки в карманы и ждал.
— Григорий Петрович? — спросил я, выходя из машины.
— Он самый, — ответил мужчина. — А ты, значит, Медоед.
— Точно так. — произнёс я.
Он посмотрел на меня смерив мой вид, куртку, лицо со шрамами. Потом перевёл взгляд на Волкодава, который вышел следом и встал чуть позади.
— Покажи удостоверение, — сказал Григорий Петрович. — Я тебя лично не знаю.
На этих словах двери машин которые были за ним медленно отъехали в сторону, а оттуда показались крепкие парни в чёрном, в бронежилетах скрытого ношения и с оружием за пазухой.
«Отлично» — подумал я, удостоверение мне-то пока не выдали, сейчас начнут нас ломать, да по полу возить в поисках истины…
Глава 10 Оружие массового поражения
Я кивнул Волкодаву.
— Покажи человеку удостоверение. Меня только назначили, документов ещё нет.
Волкодав молча достал удостоверение и протянул. Григорий Петрович поднял его руку, чтобы было удобнее читать удостоверение, вглядываясь в фотографию и печати.
— Капитан Собакевич? — прочитал он. — Волкодав, а ты далеко забрался от своего города?
— В точку, — ответил Волкодав. — У нас в ОЗЛ кадровый голод, прислали сюда в усиление.
— А ты, значит, — Григорий Петрович снова посмотрел на меня, — контролёр — Медоед? Без документов, только из США и полдня как из Кремля, судя по запаху коньяка?
— Всё так, — произнёс я. — Но я сейчас покажу вам то, что, как Рафаэлло, лучше тысячи слов и запахов коньяка.
И я подошёл ближе, достал телефон, открыл фото и дал телефон в руки.
Григорий Петрович взял, вглядываясь в экран. Лицо его не изменилось, но брови чуть сдвинулись.
— Это… — начал он.
— Это как раз то, чем кажется, — сказал я. — Чёрная трансплантология. Скорее всего, не очень легальная. Где доноров разбирают на запчасти, а запчасти эти поставляют тем, кто может заплатить. И нет, это не бомжи какие-нибудь. Потому что орган должен быть хорошим и рабочим.
— Откуда снимки? — спросил он.
— Из телефона одного хирурга. Который любит дежурить по ночам. Он, кстати, сейчас работает, вот в данный момент.
Григорий Петрович листал дальше. Лицо оставалось каменным, но я видел, как побелели костяшки его пальцев, сжимающих телефон.
— Где клиника? — спросил он.
— На Кутузовском. Легальное прикрытие и подпольная операционная в подвале. Главврач даже, скорее всего, не в курсе.
— Это мы выясним. А ты на неё как вышел?
— Мы натолкнулись по своей линии, — я выдержал паузу. — Но чужого нам не надо. Забирайте эту разделочную.