— Вариантов остаться нет? — переспросил.

Мне нужно время. Разобраться где я и что за мир. Как тут принято жить, что за законы. Куда идти, что делать. Я ж в душе не знаю нихрена. Дайте хоть месяцок во всём разобраться. А?

— Нет. Прочь!

Торген шагнул вперёд. Встал между мной и старостой.

— Дай я его хоть в дорогу соберу.

Староста кивнул.

— Чтобы через час его меченной ноги тут не было.

— Руки, — поправил я старика. — Меченной руки, но я понял.

Встал, ноги держали еле-еле. Торген повёл меня к выходу. Оглядывался по сторонам, местные жители смотрели со страхом, злостью, брезгливостью. Ладно, будем разбираться по ходу. Как же я не люблю такой подход. Куда лучше когда можно всё спланировать, но выбора нет.

Зашли в кузню. Внутри она оказалась грязной, бутылки везде — пустые, разбитые. Воняло железом и перегаром. Торген тут же бросился собирать вещи, суетится. Виноват видимо перед пацаном, чьё тело я занял.

Я подошёл к источнику тепла. Грелся, потому что всё ещё трясло.

— На, вот, переоденься — бросили мне какие-то штаны, рубаху, накидку и ботинки.

Поймать не смог, руки ещё не двигаются нормально. Вещи упали на пол. Поднял. Посмотрел на свои руки: тонкие, слабые, кожа да кости. Похоже предыдущий пацан не очень хорошо питался.

Ничего, исправим эту ситуацию, мяса нарастим, кости укрепим и связки. План: жрать больше, тренироваться, качаться.

Пока я переодевался с окоченевшими пальцами (штаны натягивал минут пять, наверное), Торген собирал мешок. Клал туда хлеб, вяленое мясо, флягу для воды — кожаную, потёртую.

— Меч есть? — спросил, натянув наконец рубаху.

Он кивнул и достал из угла старый короткий меч. Даже отсюда видел какой он: ржавый, лезвие тупое, с зазубринами. Рукоять шаталась, обмотка истлела. Но это лучше, чем палка.

— Карта есть? — голова начала соображать, холод отпустил.

В новой местности без карты никуда. А то я ни страны не знаю, ни где мы находимся.

— Нет — покачал головой Торген. — Но есть дорога на север, по тракту. Неделя пути и выйдешь.

— Куда? — повернулся к нему.

— К развилке. Там дальше пути разные, в города, в деревни.

Кивнул, хоть что-то. Направление есть: север, тракт, неделя. Запомнил.

Торген смотрел на меня и молчал, а потом вздохнул тяжело.

— Дарл… Прости что так вышло. Я должен был вчера тебя защитить, но…

Мужик посмотрел на бутылки в углу. Да понятно что ты вчера делал — бухал. Не знаю кто он такой точно, но судя по всему какой-то родственничек, что приглядывал за пацаном. А тут я на три дня пропал, вот он и ушёл в штопор.

— Не твоя вина — улыбнулся.

— Я обещал твоему отцу… присмотреть за тобой.