Да вы понимаете? Я носитель грёбанного древнего артефакта с разрушительным, тактическим потенциалом!

Спасибо-спасибо! Угу.

— А теперь… позовите мне этого крутого анестезиолога, — процедил я, на что все повернулись.

Сволочь… сволочь! Ни дай бог это ты виноват в похищении!

Бывший владелец наномашин! Это он! Рой сказал, что директивы не позволяют оперировать в двух пользователях, обязательно нужно передать добровольно! И даже если рой НЕ уникален — этот старый хрыч мне напрямую сказал, что в роддоме меня спасли именно Наномашины!

Гря-я-я, я бешани! Йа бешани! Дайте мне его, я его мозги вытащу, съем и всё узнаю!

Наконец наступил момент исти…

— Он умер, Миш.

— … — я поднял глаза.

— …

— ДА ВЫ СМЕËТЕСЬ⁈ — я задёргал головой как в припадке, раскидывая весь торт, которым умазал лицо.

Добейте меня.

Я сжал кулаки от ярости и огляделся, будто пытался найти здесь этого анестезиолога. Но нет — белая палата, лето за окном, и большой телевизор со смешариками — детская палата же.

Да ну не-е-ет. Ну это шутка?

«Пользователь, они же говорили, что он уже при смерти. Это была его последняя операция»

«Не трещи под ухо, я и сам помню»

Нет. Нет-нет, нельзя это так оставлять.

— Надо воскресить!

— Кремирован.

— Ой, да вы реально смеётесь, — я вскидываю руки, — Он же аристо!

'Рой, конституцию мне и законы. Информацию про кремацию. Князев же её запретил!

«Не для простолюдинов», — выдал Рой ответ по поисковому запросу, и его слова подтвердил Альберт.

— А тот анестезиолог и отказался от статуса за полгода до смерти. И его можно было кремировать. А для абсолютного воскрешения в марионетку — слишком много времени прошло, душа уже растворилась, а без тела, увы, её не притянуть обратно.

— … — в глазах пустота, на лице ничего, в душе тоска, в попе угольки.

Всё.

Всё… я не можу. Я отказываюсь так продолжать. Спасибо вам за всё, но я… я больше так не могу.

— Прощайте… я вас любил… — я воткнул пластиковый нож себе в шею.

Он сломался из-за адаптации.

Даже убить себя не выходит! Это явно не мой год. Может високосный?

Ну какой умер? Какой сжёг себя? Какой прошло много времени? Это шутка, для который я слишком проблемный карапуз? Да это абсурд!

«Рой…»

«Да. Многие адаптации сбрасываются при лишении колоний. Он мог умереть»

«Да ты гоооонишь», — хватаюсь за голову.

— А может… а может бросить всё и рвануть в психоневрологический диспансер… — вздохнул я.

Да допрос этого старика — главная причина, почему я так хотел скорее проснуться!

Ладно. Ладно-ладно! Какие варианты его допросить? Пепел собрать? Кремация в Империи с приходом некромантии проводится магическим пламенем, оно капитально рушит структуру, тело не пересобрать. Душу не вернуть — она улетает спустя время.