Глава 1. Тот, кто приходит в дождь
Дождь начался сразу после последнего звонка. Не внезапно, не резко — будто город долго
сдерживался, терпел, собирал в себе сырой вечерний воздух, а потом наконец выдохнул. Сначала
по стеклам класса прошли редкие капли. Потом они слились в тонкие дорожки, и шум школьного
двора за окном стал мягче, глуше, словно весь Токио накрыли влажной тканью.
Айко Морита закрыла тетрадь, провела ладонью по обложке и только тогда заметила, что почти
все уже ушли.
В классе оставались трое: она, учительница, стиравшая с доски последние иероглифы, и Сота
Накамура, который лениво собирал учебники в сумку, не отрываясь от телефона.
— Морита, — сказала учительница, не оборачиваясь. — Ты снова дежурная?
Айко подняла взгляд.
— Да, сенсей.
— Тогда закрой окна перед уходом. Сегодня обещали сильный дождь.
— Хорошо.
Учительница кивнула, забрала папку со стола и вышла. Дверь за ней мягко щёлкнула. Сота тут
же выдохнул, будто только этого и ждал.
— Ты вообще умеешь отказываться? — спросил он.
Айко встала и подошла к первому окну.
— Умею.
— Серьезно? Ни разу не видел.
— Просто ты редко предлагаешь что-то разумное.
Сота фыркнул и наконец убрал телефон в карман.
— Жестоко.
— Честно.
Она закрыла окно, и шум дождя стал тише. В классе сразу запахло мелом, мокрой пылью и
деревянными партами. Айко любила этот момент после уроков, когда коридоры ещё не пустые, но
школа уже переставала быть шумной. Голоса уходили дальше, вниз по лестнице, к раздевалкам и
автоматам с напитками. За дверями клубных комнат кто-то смеялся, кто-то ругался из-за
репетиции, кто-то запускал музыку слишком громко.
Обычный день.
Обычная жизнь.
И всё равно Айко чувствовала странную тяжесть под ребрами, будто что-то незаметно
сдвинулось с места, хотя она ещё не понимала, что именно.
— Ты идёшь домой? — спросил Сота.
— Как только закончу.
— Через главные ворота?
Айко посмотрела на него через плечо.
— А через какие ещё?
Сота пожал плечами, но сделал это слишком небрежно.
— Просто не ходи сегодня короткой дорогой.
— Почему?
— Бабушка утром сказала, что у старого храма снова видели огни.
Айко закрыла второе окно.
— Огни?
— Ну да. Такие… — он поднял руку и пошевелил пальцами. — Блуждающие. И бумажные фонари сами
загорались.
— Твоя бабушка каждый месяц что-нибудь видит.
— Потому что она умная женщина и не считает, что мир заканчивается там, где стоит школьный
забор.
— Сота, твоей бабушке просто скучно.
— Скажешь это, когда тебя утащит какой-нибудь дух.
Айко не удержалась и улыбнулась.
— Духу придётся сначала подождать, пока я закончу дежурство.
— Вот именно поэтому он тебя и утащит. За неуважение.