— Ясно.

— Вперед.

— Я вообще-то все слышал — тихо заметил паук из ПауПам, успевший сесть напротив и продолжающий держать руки на крышке контейнера с фотографиями.

— Я в курсе. — кивнул я.

— И никакой неловкости?

— Мне плевать на твои чувства, паук, — откровенно ответил я. — Я не лезу в ваши дела — не лезьте и вы в мои.

— И не собирались. Мои пауки знают меру.

— Твои пауки — может быть. Но все ли они твои? — прищурился я. — Думаешь, никто не работает на Мимира или Вэттэ? Никто не пишет доклады о происходящем в твоей бригаде историков?

— Всем плевать на прошлое.

— Но не плевать на информацию. Ну что? Мои бойцы уже хрипло поют, рассказывая историю. Твоя очередь.

— Конечно. Здесь все фотографии. Сразу предупреждаю — некоторые фото очень… пикантны…

— Пикантны? — повторил я с кривой усмешкой. — Какое интересное слово… показывай.

— Конечно. — со щелчком сняв крышку, паук вытащил первую стопку фотографий и с привычной сноровкой разложил их на досуха вытертом участке стола передо мной.

Пикантность…

Порнушка.

На первых десяти фото — одни и те же персонажи. Трахаются, лыбясь при этом в объектив. На некоторых фотографиях они обнажены. А на некоторых — в полном боевом облачении. Какие интересные ролевые игры…

Осторожно подцепив одно из фото, поднес его ближе к глазам.

— О… — кашлянул смущенно паук. — Не знал, что вы любитель…

— Еще какой. — подтвердил я, глядя на висящего под потолком паука, умудрившегося утащить туда же и партнершу по соитию. На их дела мне плевать. Но вот пушка, свисающая с плеча паука весьма интересна.

Это винтовка.

С прицелом. С очень странным, я бы сказал, прицелом — по сути это просто длинное невысокое вздутие, идущее сверху по корпусу оружия. Никакого намека на линзу прицела. Длинное дуло солидного калибра. Чуть раздутый приклад. Снизу торчит широченный картридж. Рассмотрев винтовку, я вернул фотографию на место и жестом показал, что можно убирать эту партию.

— А… — понял мой интерес паук. — Вы любовались не ляжками, но винтовкой. Игдальстрел. Одна из трех. Потерянная.

— Одна из трех? — приподнял я бровь, тщательно скрывая разочарование — Утерянная?

— Тут нет секрета. — кивнул мужик. — Всего три винтовки. Одна у вождя Мимира. Другая у нашего лучшего стрелка Лосты Злой. Третья принадлежала Трахарю Семилапому. Это он на фотографии.

— Секунду. — я придержал фото, взглянул на искаженное в сладкой гримасе лицо паука. — Трахарь Семилапый?

— Он самый.

— Почему такое имя и прозвище?

— На его сбруе было только три лапы. С самого начала. И когда он поднялся и начал зарабатывать — не стал добавлять новую. Уже привык жить с семью лапами. Вроде бы так. Трахарь… тут тоже все ясно — без траха жить не мог. Каждый день ему требовалась самка. И желательно, другая.