Пять солов.

Четыре — за комплект конечностей.

Один — за укол иммунодепрессантов.

Иногда к этому добавляются уколы витаминов, обезболивающего и усилителей. Еще гоблины Окраины — да и других зон родного мира — каждый день платят за воду и еду. Но тут этого не требуется — ручей бесплатный, всегда можно загарпунить рыбу, получить чуток оленьего мяса, набрать ягод и трав в тундре. Не умеешь — научат сыроеды. И ягоду собирать и рыбу гарпунить. С голоду тут не пропадешь.

Итого — пять солов в день.

Сколько у меня на счету? Не помню. Но сумма не слишком маленькая, чтобы начинать переживать прямо сейчас. Но и не слишком большая, чтобы окончательно расслабиться.

Если у меня пятьсот солов на счету — я смогу безбедно прожить на острове сто дней.

Когда кончатся деньги — кончатся инъекции имуноподавителей. И я сдохну. И все мои сдохнут. Еще система может при очередном визите попросту отхерачить ногу или руку — как неплательщику.

Звучит мрачновато. И все упирается в количество солов на внутреннем счету. Уверен, что Баск уже допер сам и пояснил Рэку и Йорке наши не слишком веселые перспективы. Все вместе это звучит как «короткий и дорогой отпуск в островном раю».

И меня это не устраивало. Но…

Повернувшись к ярангам, я набрал побольше воздуха в грудь и заорал:

— Рэ-э-эк!

Ответный рев донесся через секунду:

— Ту-ут!

— Сюда топай!

— Ща! Только руку вытащу!

— Откуда⁈

— Из жопы Хвана!

— Из трещины, сука! Из трещины! — поспешно заорал из той же яранги Хван. — Он проверяет, что там!

— Да у тебя тут хрен поймешь, где жопа, а где трещина! — рявкнул Рэк. — Из каждой щели дерьмо сочится! Иду, командир! С собой брать что?

— Одежду здешнюю! Прихвати шкуру оленью. И подходи к скале.

— Ага!

Решив часть задачи, прошвырнулся по стойбищу и, благодаря женской помощи, за пару минут собрал все необходимое. Вернувшись к Скале — и невольно притащив за собой стайку любопытных — обнаружил скучающего орка, вытирающего о бурый камень позеленевшую от какой-то жижи лапу.

— Что за дерьмо?

— Из Хвана зелень липкая поперла — вот и щупал. — буркнул орк. — И нюхал.

— И чем пахнет? Гнилью?

Рэк удивленно развел лапами:

— Травой…

— Травой?

— Я серьезно. Травой. Ну или салатом свежим… даже приятно нюхать… я голову туда пиханул и нюхаю… а он орет — че, мол, ты там делаешь, сука⁈ А я свежесть нюхаю… это ведь нормально? Или я псих отмороженный?

— Ты орк Окраины. — ответил я. — Что для нас нормально? Серая слизь на стенах и черви-ампутанты, плещущиеся в уличных лужах? Так… готов?

— Конечно. А к чему?

— Рожать тебя будем. — буднично произнес я, лишь слегка вежливыми взмахами ладони подзывая к себе сидящего поодаль Гыргола. — Вождь! Глубокоуважаемый! Сюда иди. И ту хрень звенящую не забудь!