— Выполняй приказы и будь готов умереть. Это вся плата. — улыбнулся я, поднимаясь. — Поднимай жопу, перетаскивай пожитки к нашему костерку. Там представься.

— Я Гвидо! Чту Мать! О… прости что перебил… но Мать я чту! Очень чту! Потому и… порывистый я…

— Но мать я чту, боюсь отца, мой брат наркот, сестра давалка…

— Что⁈

— Не обращай внимания, — усмехнулся я и продолжил: — у костерка представься. У Рэка — сержанта, что дал тебе поцеловать свой ботинок — попроси занять тебя ровно на час чем-нибудь максимально интенсивным.

— Ваш костер тот, от которого куда-то плетутся те шестеро?

— Ага. — кивнул я, глянув коротко на сгорбленные спины шестерых уже бывших моих бойцов, что, еле переставляя ноги, бездумно шагали по Чистой Тропе в сторону Зомбилэнда, торопясь убраться от нас подальше.

— Кто они?

— Никчемная пена. Отстой.

— Я не такой!

— Увидим.

Я успел сделать не больше десяти шагов, как ко мне шагнула пара зверолюдов. Он и она. В одинаковых грамотных цветах одежды, подобранных под их тигровый меховой окрас. Одежды минимум. Считай, тонкие полоски и треугольники, чтобы прикрыть самое интимное. За плечами у каждого покачивается по копью. Его рост за две метра, перевитое мышцами тело нервно подергивается, кошачьи глаза пытаются прожечь мое лицо, белоснежные клыки выпирают из-под почти черных тонких губ. Она стройней и меньше, гораздо светлее, но выглядит столь же опасно.

— Ты герой Оди. Тот, кто разнес Зомбилэнд…

— Верно. — кивнул я, спокойно разглядывая гигантских кошек, что только что доказали наличие прекрасного слуха. Ну или умение читать по губам.

— Ты идешь в Кронтаун?

— Верно.

— И ведешь набор в свой отряд.

— Верно.

— Оплата?

— Щедрая.

— Планы?

— Превратить эти жирные куски никчемного мяса в жилистых злобных ублюдков и ввязаться в самую жаркую заварушку из возможных.

— Оружие и снаряжение? Медицина?

— Все за счет отряда. Мы заботимся о своих.

Кошки переглянулись, и она впервые подала голос — мягкий, мурчащий и пугающий одновременно:

— Возьмешь нас? Мы вместе.

— Может, и возьму. — кивнул я. — Статус?

— Были героями первого ранга. Крутились по ту сторону Тропы в составе отряда Летучая Бэтти. Не сошлись характерами с остальными… мирно разошлись…. Потеряли статус. Ждем.

— В чем проблема характеров?

— Половина мужиков мечтала трахнуть меня. — улыбнулась тигрица. — Плюс, раз мы быстрее и сильнее, нас постоянно пихали в самый жар. Мы вечно в боевой разведке. А они сами подходили позднее… задолбало зализывать раны и глядеть на их целехонькие розовенькие личики… при дележе добычи или получении наград тоже возникали проблемы. Снаряжение и оружие было не нашим. Мы его вернули и ушли. Разошлись в селении, может, поэтому и не получили по выстрелу между лопаток.