— Что? — Игорь не понял.

— Ты говорил про завтрашний разлом. Я схожу. Но каждый раз — отдельная оплата, наличными или криптой, до входа в разлом. Никаких задержек, никаких «после успешного завершения». И мой статус в клане… — я наконец поднял на него взгляд, — остаётся. Но только как формальность. Никаких собраний. Никаких упоминаний в вашей рекламе. Я — призрак. Призрак с банковским счетом. И если я хотя бы раз замечу, что моё имя используется где-то без моего прямого указания — не только наши договорённости, но и твой дорогой клан полетит в тартарары с таким треском, что «ОГО» будет разбирать обломки следующие пять лет. Договорились?

Игорь сидел, словно парализованный. Его глаза бегали по моему лицу, выискивая подвох, шутку, любую возможность отыграть назад. Но находили только сталь. Он кивнул. Сначала еле заметно, потом уже увереннее:

— Договорились! Пятнадцать! Конечно! Всё будет строго по твоим правилам! Я… я даже расписку составлю! — Он уже полез в карман за планшетом, его пальцы дрожали от облегчения и предвкушения будущих рейтингов.

— Не надо расписок, — остановил я его жестом. — Слова достаточно. И память. У нас с тобой теперь, Игорь, прекрасная, взаимовыгодная память. Завтра в десять утра на точке сбора. Не опаздывай. И принеси первый транш. Наличными.

В этот момент мой телефон, лежавший экраном вниз на столе, взорвался тихим, но пронзительным вибрацией. Не обычный звонок — короткие, отрывистые импульсы, повторяющиеся раз за разом. Тревога.

Я накрыл его ладонью, но Игорь уже заметил.

— Девушка? — оживился он, но затем схватился за свой. — И у меня тут что-то…

Я поднял аппарат. Экран горел алым, будто облитый кровью. Ни имени, ни номера — только текст:

«В связи с ЧП введен специальный режим: „Охота первого протокола!“ Любой охотник поблизости, имеющий лицензию… Разлом — S-ранга. ТРЦ „Ганзейский“. Есть жертвы среди мирных.»

В кафе стало тихо. Не то чтобы оно было шумным, но теперь тишина сгустилась, стала осязаемой. Даже Игорь замолчал, уставившись на мое лицо. Я чувствовал, как с него сползает вся его напускная деловитость, обнажая обычный человеческий испуг. S-ранговый разлом в городе. Не на отшибе, не в тренировочной зоне. В торговом центре. «Есть жертвы».

— Что… что это? — прошептал он, и в его голосе не осталось ни истерики, ни задора. Только пустота.

Я уже вставал, на ходу застегивая молнию на кофте. Усталость как рукой сняло. Ее место заняло знакомое холодное напряжение, скручивающее мышцы спины в тугой жгут. Все внутренние споры, всё раздражение от Игоря и его дурацких схем — всё это смялось и улетело в мусорку. Остался только этот алый текст на экране и давящее чувство…