— Ваше Благородие… Прошу вас… Правилами строго запрещено ставить эту сыворотку крепостным… Это не только закон, но и медицинские указания… — блеет врачиха.

— Сейчас я кое-что скажу, а вы громко повторите это за мной. Всё ясно? — повышаю голос.

— Да…

— Я должна поставить сыворотку обоим детям, за которыми слежу. Ампула находится в синей прямоугольной коробке с белыми полосами. Если я ослушаюсь или не справлюсь за десять минут, то меня задержат сотрудники службы безопасности и доставят в особняк Его Благородия.

— Но…

— Никаких «Но»! Повторите, то что я сказал! — напуганная женщина с небольшой задержкой озвучивает мою фразу. — Вот и хорошо, а теперь бегом за сывороткой. Я жду вашего звонка. Время пошло!

Через мгновение в трубке слышатся только гудки и слабый треск — главврач унеслась исполнять мои указания, в этом сомнений нет. Какая же она пугливая… Не люблю людей, которые мне перечат. Была бы эта женщина моей заместительницей, давно бы уже погнал вшивыми тряпками.

— Пётр Николаевич, организуйте доставку магической пыли и алхимических приспособлений из машины в мою комнату. Сегодня я не в состоянии работать в подвале, а поэтому займусь этим в спальне.

— Будет исполнено, Ваше Благородие, — он в привычной манере склоняет голову, а я замечаю тревогу в его глазах.

— Что-то случилось? Вы как-то странно себя ведёте… — щурюсь и смотрю ему прямо в глаза, которые он прячет. — Говорите. Между нами не должно быть секретов.

— А что будет, если сыворотка покажет наличие магических способностей? — наконец спрашивает начальник.

— Тогда нам будет чем заняться. Планов море, но сперва нужно дождаться результатов. Но скажу так: я уверен на 99,99 %, что она даст положительный результат.

— Почему вы так считаете?

— История довольно мутная с этими эпидемиями… Да и пазл слишком хорошо складывается, чтобы развалиться в последний момент.

— Получается, если крепостные могут владеть магией, то и я могу? Ведь родился я в семье кочегара… — Петру Николаевичу с трудом даётся последнее предложение.

— Спешу вас огорчить… — замечаю, что кто-то стоит за дверью холла. — Кто там?!

— Простите, Ваше Благородие, я не хотела мешать, — в проёме показывается Розалия.

— Чего ты там забыла? — недоверчиво бросаю я. — Шпионишь?

— Нет! — тут же выдаёт она. — Я просто жду приказа, куда подавать ужин…

— В спальню. И поторопись, я скоро буду там.

— Слушаюсь, — она кланяется и едва ли не бегом несётся на кухню.

— Так вот, — продолжаю я, когда двери столовой закрываются. — Все обладатели Дара, рождённые после 1970-го, были убиты пурпурой — такова моя гипотеза. Но как мы с вами понимаем, на самом деле это был намеренный геноцид.