— Что это? — говорю я. — Вы слышите? Какой-то свист…

— Ветер, — предполагает длинный.

— Ага, — кивает усач. — Ветрище поднимается.

— Да вы посмотрите на деревья! — требую я. — Листья не шевелятся!

— Хм… — водила нагибается и осматривает кроны берёз. — И правда… Странно…

— Может быть, колесо спускает? — продолжает кидать идеи щитовик.

— Вполне, вполне, — вновь соглашается усач.

— Вам тоже хочется спать?.. — шепчет длинный. — Я бы прикорнул часика на два…

— Это газ! — кричу я и пытаюсь открыть дверь. — Какого хрена?! Разблокируй её!

— Это не я… — бурчит усатый и проваливается в сон.

— Да что б вас! — задерживаю дыхание и бью ногой в стекло.

Со второй попытки оно трескается, а с пятой разбивается. Путь наружу свободен, нужно лишь избавиться от осколков и выползти наружу. Вот только сделать это не получается, ведь в моих лёгких уже находится достаточное количество газа.

Достаточное, чтобы вырубить меня…

* * *

Просыпаюсь с лёгкой головной болью и тяжёлым дыханием, но это не самое страшное. Больше всего меня удивляют наручники на руках и ногах: я лежу на кровати прикованный в форме звезды. Обычно такое встретишь только в роликах жанра БДСМ.

Приподнимаю голову и осматриваюсь. Обычная комната со стандартными для спальни атрибутами: высокий шкаф, журнальный столик с креслом, телевизор и… камин? Это что-то новенькое.

Выглядываю в окно и пытаюсь хоть что-то разглядеть.

— Ух ты ж, нифига себе! Снег?! Сколько же я спал?.. Был же сентябрь…

Начинаю думать, как же так вышло, что за окном белым-бело. Не мог же я в коме несколько месяцев пролежать?

Меня могли отвезти куда-нибудь на крайний север, что в принципе логично. Вот только головная боль и отдышка намекают на иной исход… С большой долей вероятности я нахожусь в горах, причём довольно высоко.

В своё время я поднимался на Эльбрус и хорошо запомнил, что такое горная болезнь и как она развивается. Приятного мало, но ради покорения вершины можно и потерпеть. А что терпеть предстоит мне в этом таинственном доме — загадка.

Слышу шаги — кто-то поднимается по лестнице. Наверняка это ко мне.

Дверь в комнату открывается, и я вижу невысокого мужика лет сорока в дорогом пиджаке и начищенных туфлях. Он выглядит побывавшим в боях: армейская осанка, угрюмый взгляд и сразу три шрама на лице.

Он садится в кресло и достаёт «Глок», дабы задать тон предстоящей беседе. Что ж, поговорим, куда деваться…

— Кто ты? — без затей спрашивает мужчина.

— Алферов Николай, барон Карабаша и студент РАМИ, — честно отвечаю я.

Врать смысла нет, ведь первые вопросы могут оказаться банальной проверкой на вшивость. Этот хрен наверняка всё обо мне знает.