— У них уже начался комендантский час.

И тут я замечаю, что на улице почти нет людей. И это нормально для моего мухосранска, но для Москвы…

— Ладно, тормози вон там, — показываю на местность, поросшую кустарником. — Лучше вариант вряд ли найдём.

— Хорошо, — она паркуется и глушит двигатель.

— Далеко до квартиры?

— Если пойдём быстро, то минут семь-восемь.

— Тогда поторопимся, — выхожу и потягиваюсь, разминая мышцы.

— Ты чего? — Анжелика вопросительно наблюдает за моими телодвижениями.

— Надо размяться, вдруг бежать придётся.

— Не пугай меня так… — она напрягается и оглядывается по сторонам.

— Да не паникуй ты, идём.

Мы быстрым шагом покидаем двор и продолжаем идти по проулкам, дважды пересекая проезжую часть. Машин, благо, почти нет. Вдалеке гудит сирена экстренных служб, но более она меня не пугает. Это же Москва, как-никак.

Анжелика устремляется к подъезду двадцатиэтажного здания причудливой формы: тут и там из него выпирают кубы. Сразу понятно, что здесь живут люди богатые.

Видимо, свободные люди — это так называемый средний класс, который может себе позволить жить в таких домах и покупать машины. Интересно, а как живут аристократы?..

У моей семьи есть поместье, а Кузнец говорил про прислугу. Кстати, он обещал, что бароном буду я, а не мой отец… Что-то тут не так. Либо меня обманули, либо этот обросший викинг Ванга.

Если вспомнить мою встречу с богами, то первое, что приходит на ум, — это их ожидание моего появления. То есть они знали, что я умру… Вот ведь черти! Неужели судьба всё-таки существует?

Даже если так, меня послали подкорректировать её планы. Поэтому можно сказать, что теперь моя судьба в моих руках! Наконец-то.

Мы заходим в подъезд, который открывается обычным ключом от домофона. По освещённому холлу проходим к лифту. Ну, хоть здесь лампочки не выкручивают. Хотя что твориться в домах крепостных — страшно представить.

Анжелика нажимает на кнопку вызова, и двери лифта тут же открываются. Пропускаю её вперёд и захожу следом. Она тыкает на цифру «20».

— Пентхаус? — интересуюсь я.

— Да нет, обычная квартира на сто двадцать квадратов.

Обычная квартира?! Зажрались, ой зажрались…

— А кем работает твоя подруга?

— Она архитектор. Этот дом, кстати, построен по её проекту.

— Вот оно что, — поджимаю губы и киваю. — Неплохо, неплохо. А у неё случаем машины нет? Она же не на ней в отпуск уехала?

— Есть, но мне не нравится, к чему ты клонишь… — Анжелика тяжело вздыхает.

— Вопрос жизни и смерти. Я думаю, что подруга поймёт.

— Если мы разобьём её «Лексус», я ведь не расплачусь потом…

— О! Поведу я.