«Да ты пойми, Мариночка, ты же мне с первого дня нравишься очень», «Я же любому за тебя глотку перегрызу», «А ты со мной так…», «Притворяешься спящей, а потом исчезаешь и ведёшь себя после этого, будто я тебя обидел чем», «Но у нас ведь ничего не получится, Марин. Хотя мне очень хотелось бы», «Я же уже женат на своей работе, точнее, служу закону… Хотя на самом деле это всё ерунда оказывается. Бе-зо-пас-ность! Вот что главное». Обрывки фраз, всплывающие в памяти, всё больше и больше заставляли Давыдова беспокоиться о вчерашнем дне.
«Так, значит, я всё-таки объяснялся с Мариной на пьяную голову. Ну и осёл же ты, Денис Юрьевич», — корил он сам себя.
Звонок в домофон был для него полной неожиданностью. Денис никого не ждал. На работе у него сегодня официальный выходной. Да и не станут за ним приезжать. Телефон-то включён.
— Кто? — спросил он, сняв трубку домофона.
— Марина, — раздался в ответ знакомый голос.
Нажав кнопку, открывающую дверь подъезда, Давыдов в панике бросился в комнату.
«Так… На седьмой этаж она поднимется примерно за пару минут на лифте. Если повезёт, то ещё минуты две будет ждать, когда он спустится. Надо успеть одеться хотя бы, а в идеале и кровать заправить. Откуда она знает, где я живу?» — метались беспорядочно мысли.
Тук-тук, — услышал, Денис.
«Уже к двери подошла», — пронеслось в голове. Сердце почему-то бешено колотилось. Может, это просто похмелье? А может…
— Привет, — совершенно буднично произнесла Марина, глядя на Дениса, когда он открыл дверь. — Впустишь или мне на этот раз обморок изображать, чтобы в твоих объятиях оказаться уже?