Стоило взяться за брусья, как на площадку вышла пара мужиков в спортивных костюмах с крайне бандитскими небритыми рожами. Оба будто сошли с плаката «Их разыскивает милиция»: щетина, шрамы, под спортивными ветровками угадываются очертания стволов.

И похоже, это ко мне. Возможно, от Олега.

— Игорь Воронов? — спросил один из братков, смерив меня взглядом.

— А это смотря кто и с какой целью интересуется, — ответил я, не переставая делать упражнения.

— Не умничай! — влез в разговор второй.

— Слезай, пойдём с нами! — велел первый.

— Зачем? — уточнил я.

— Пообщаться.

— Вас же двое, пацаны, общайтесь сколько душе угодно, — пожав плечами, произнёс я и снова повис на брусьях.

— Не умничай! — снова произнёс второй и, видимо, поняв, что уговоры на словах не его конёк, достал из кармана пистолет и направил его на меня.

Конечно, можно было бы отобрать у него оружие, всё равно под укреплением для меня пули из него не опасны. Однако если это от Олега, то следует заняться делом, а не строить из себя героя.

Влада надо вытаскивать.

— Ладно, пойдёмте, пообщаемся, — сказал я, спрыгивая на землю. — Куда?

Первый браток указал пальцем на припаркованную неподалёку дорогую машину — блестящего, явно только что из салона, «японца» с полностью тонированными стёклами.

И мы направились к этой машине. Задняя дверь при нашем приближении открылась, но я остановился за несколько шагов до неё.

— Садись, Воронов, — услышал я уверенный хриплый голос из салона. — Поговорим о твоих подвигах.

— Да я бы не сказал, что это такой уж и подвиг — Олегу вашему морду набить, — ответил я. — Там кто угодно справится.

— Олегу? — донёсся из машины удивлённый голос. — Какому ещё Олегу?

Теперь настало время удивиться мне.

— Вы не от Олега?

— Не знаю я никакого Олега. Садись в машину, поговорим.

— О чём?

— О том, как ты Стасу, сыну моему, жизнь усложнил.

Стасу? Какому ещё Стасу?

Не сразу мне удалось вспомнить, где я слышал это имя. А вспомнив, осознал, что всё не так уж и плохо. Кивнул своим сопровождающим и залез на заднее сидение. Один из братков закрыл за мной дверь, водитель нажал на кнопку, блокируя замок, и автомобиль тронулся с места.

Вы серьёзно? Полагаете, я решу, что меня похищают, испугаюсь и запаникую? Метод, конечно, рабочий, но не со мной.

Я посмотрел на сидящего рядом мужчину. Он на своего сына совершенно не походил. Отца Стаса можно было бы легко представить бравым десантником с плаката, который руками ломает подковы, стреляет сразу с двух пулемётов и разбивает головой вражеские танки.

При этом на нём был дорогой костюм, который сидел как влитой, да и выражение лица не походило на озлобленное. Казалось, передо мной обыкновенный бизнесмен. Ну разве что с очень толстой шеей. И очень толстой золотой цепью на этой шее.