* * *

В переулке, уже другом, конечно, сбавили шаг, и стали приводить себя в порядок — застегнули куртки, отряхнули с рукавов пыль. Начался мелкий весенний дождик, небо затянули тучи, поэтому Скрипач накинул капюшон, затянул стяжку, и только потом спросил:

— Ну и зачем? Ари, ты можешь объяснить, для чего это было нужно?

— А раньше вы прийти не могли? — недовольно спросил Ариан.

— А что, надо было раньше? Когда вас брали? — удивленно спросил Скрипач. — Чтобы наследить ещё больше, или что? Ты хоть объяснишь, какой смысл тебе самому от этих невнятных сборищ? Общения не хватает? Так весь город к твоим услугам, в Москве пятнадцать миллионов людей живет, тебе мало?

— Нет, мне не мало, — покачал головой Ариан. — Меня вполне устраивает. Что же до нужности, то да, мне это нужно.

— Зачем? — спросил Ит.

— Ты не поймешь, — покачал головой Ариан. — Прости.

Ит безнадежно вздохнул — уже в который раз за сегодняшний день — а затем спросил:

— Ты куда сейчас?

— Прогуляюсь в центре, потом поеду домой, — ответил Ариан. — Вы вечером дома?

— Дома, — ответил Скрипач. — Мы вечером, как и всегда, работаем. Тебе, кстати, не худо было бы тоже…

— Я знаю эту тему, мне её изучать повторно не требуется, — пожал плечами Ариан. — А вам да, нужно. Что ж, езжайте, работайте. Счастливо.

— Ну, спасибо тебе большое, — сардонически усмехнулся Скрипач. — Благодетель. Прямо не знаю, как тебя поблагодарить-то…

— Это лишнее, — усмехнулся Ариан. Развернулся, и пошел к выходу из переулка, по направлению к шумной городской улице. Ит посмотрел ему вслед, и покачал головой. Если ничего не знать, то просто-таки идеальная картинка получается. Парень лет двадцати пяти, стройный, в меру мускулистый, с длинными черными волосами, забранными в хвост, в кожаной куртке, в чёрных джинсах, и в серых удобных кроссовках. Не такой красавец, как Ри, к слову сказать. Попроще. Поскромнее. Ниже на полголовы, уже в плечах, да и лицо… лицо как лицо, симпатичное, но отнюдь не идеал.

Вот только что у него в голове — сам черт не разберет, наверное. В первый год, точнее, в первые полгода, когда они перебрались в город, он бегал по музыкальным магазинам. Играл, на чём попало, не мог оторваться, замучил всех просьбами срочно купить ему гитару, а потом… а потом вдруг перестал играть. Бросил. Как отрезало. И купленная Итом дорогущая гитара валяется уже четвертый год в чехле, на шкафу, и, кажется, Ари не собирается её оттуда доставать. Кстати, да. Имя. Имя он сократил, просто перестав в какой-то момент отзываться на полное. Ну, Ари и Ари, почему бы и нет. Раз ему так хочется…