— Умный, да?

Боль вернулась снова, и в этот раз продолжалась куда дольше.

— Я же сказал правду! — возмутился я, отдышавшись. — Садист херов…

— Правду, но не ту. Кто тебя послал?

— Ты параноик! — поморщился я и тут же поторопился добавить: — Никто меня не посылал, я шел по своим делам, а тут ты помочь решил!

— Хм… Не врешь. — Ствол ружья опустился еще немного, и я уже приготовился к боли и странной пытке, но Алексий подтянул носком ноги табурет и уселся, положив ружье на колени. — Тебя ранили совсем недавно. Кто, где?

— Дядя, ты дурак?

Мне стало по-настоящему страшно, и в то же время ситуация стала почти понятной. Все эти разговоры о пропадающих людях, неожиданная помощь на дороге, что в наше время в центральной части России довольно-таки редкое явление, наркота в бульоне… Но в том-то и дело, что «почти». Как он усиливает мою боль? Какой-то прибор, как для отпугивания собак? Но его-то не скрючивает! Ладно, разберемся…

— Купи очки, говорят, помогает. Шрам старый, осенью я его заработал, в аварии!

На оскорбления мой собеседник никак не отреагировал.

— Когда? Месяц, число?

— В ноябре двадцать первого, кажется.

— Интересно… Получается, что до метеорита. — Алексий задумался. — А здесь ты и вправду лежал в больнице, откуда сегодня сбежал?

— Да, — убежденно кивнул я и почти сразу скатился с кровати, сжимая виски и пытаясь хоть как-то унять новый приступ боли.

— Не пытайся мне врать, это бесполезно, — спокойно проворчал Алексий, когда я смог снова воспринимать человеческую речь. — Вопрос повторить?

— Я сбежал не из больницы. Очнулся сегодня в каком-то коттедже и узнал, что уже весна.

— Интересно. И больше никого там не было?

— Да, — подтвердил я и, увидев нахмурившегося Алексея, поспешил уточнить: — Живых там не было, только трупы.

— Сколько, как убиты?

— Пятеро, один ножом, остальные застрелены. Все в одной комнате.

— Головы прострелены или отрублены?

Мой собеседник аж подался вперед в ожидании ответа. Ну точно псих!

— У того, что ножом убит, клинок в глазу, у остальных с головой все в порядке. А ты, дядя, никак зомби-апокалипсиса ждешь? — не смог удержаться я.

— Оружие у трупов было?

— Да полно! Пистолеты, ножи, даже калаш в углу валялся. И инструменты хирургические…

— Сколько пистолетов? Какие? Только не ври, что не считал. Ты же там задержался, не так ли? Одежда с чужого плеча, волосы пахнут шампунем, а не больницей. От крови отмывался? Оружие-то хоть с собой забрал?

— А ты меня еще и обнюхал, извращенец? — зло спросил я, поднимаясь на колени и тут же падая вперед, когда ноги отказались держать скрученное судорогой тело.