Поставив оба мешка рядом, прислоняю к ним замотанное в ковёр тело. Усаживаюсь на упакованную щебёнку, одновременно положив руку на внутреннюю часть ковра. Надеюсь, этого будет достаточно, чтобы перенести все вещи.

Снова сжимаю пальцами жетон и концентрируюсь, чётко представляя себе край карьера, около которого мы только что стояли. На этот раз добавляю образы мешков и мёртвого тела, которые переносятся вместе с нами.

Вынырнув из темноты, промаргиваюсь. Облегчённо вздыхаю. Оба мешка на месте. Да и труп охранника тоже тут.

Скидываем всё это вниз, прямо на груду разнообразных отходов. После чего топаем назад.

— Слушай, а какие у нас планы? Ты же не просто так туда-сюда шастаешь? И мужик этот не ради развлечения напал. За тобой кто-то охотится? — Вэнр выдерживает всего несколько минут молчаливого пути, снова начиная задавать вопросы.

На самом деле, весьма правильные вопросы. И если подумать, форинг заслуживает знать, как минимум, часть информации.

— Я ведь уже говорил, мне нужно найти невесту и деда. Хотя бы выяснить, что с ними на самом деле произошло. А тот охранник… Напал он точно не просто так. Но я не представляю, кто за этим может стоять, — честно отвечаю я.

Поэт тихо хмыкает. Уточняет.

— А как собираешься искать? Просто ходить и расспрашивать? В Нэффоре нет ни одного Странника, тут информации не отыскать.

— Для начала мы чуть отдохнём. Потом посчитаем деньги и прикинем, во сколько обойдётся путь до столицы. Там найдём других Странников и выясним, где можно достать маршрутную монету, — я обозначаю расклад на ближайшее время, а глаза парня сразу загораются.

— Хочешь в новый мир? Куда именно? В какой? — энтузиазма в нём столько, что льётся через край.

— Домхан. Не знаю, что там, но мне нужно именно в этот мир, — озвучивая ответ, наблюдаю за лицом форинга, но тот практически никак не реагирует. Лишь пару раз повторяет название, как будто пробуя его на вкус.

— Я слышал только о Йорде. Мир снега и холода. Говорят, там тяжело выжить даже опытным Странникам. Если не врут, конечно, или не придумывают, — с лёгкой печалью добавляет поэт.

Несколько минут топаем в тишине, а потом он внезапно зачитывает своё очередное творение.

Хоть путь ведёт нас в мрачные дали

Хоть мрачен он и порой кровав,

Мы справимся, как бы все нам не лгали,

Отыщем тех, кто затерялся, навеки пропав!

Остаётся только вздохнуть. Судя по всему, стихи Вэнра придётся выслушивать регулярно и от этого никуда не деться.

Добравшись практически до границы трущоб, натыкаемся на что-то вроде небольшого представления. Группа подростков пытается изображать нечто вроде танцев, перебрасывая между собой пару тряпичных мячей.