Чувствовалось, что вопрос её напрягает и она готова уйти. Поэтому Пётр примирительно поднял руки:
— Всё-всё, не трогаем графа. Давай лучше о тебе. Ты говоришь, летом постояльцев хватает. Ну а зимой?
— В сентябре-октябре ещё приезжают. Сам же видишь — теплынь и сухо. Погода чуть ли не летняя. А как похолодает — уныло тут, врать не буду. Подработка ещё находится иногда — мама шьёт, я тоже. Ну и вяжу по мелочи. Но вообще, конечно, тоска…
— На материк не хочешь уехать? Там работа найдётся. Плюс училища есть, женские курсы.
— Страшновато, — призналась Настя. — Да и мамку я как оставлю? Дом-то немаленький, пригляд за ним нужен. В одиночку она с ног с ним собьётся… В общем, мне тут одна дорога — жениха найти поприличнее…
При этих словах Настя рефлекторно глянула на бумажку, которую сжимала в ладони. Пётр спросил:
— А это что у тебя? Любовная записка для тайного жениха?
— Эх, если бы… — вздохнула она. — Наоборот совсем…
— В каком смысле? Ты меня заинтриговала. Но если это страшный секрет, то не говори, конечно, я не настаиваю.
— Не то чтобы прям секрет. Обычай просто такой. Ты на календарь-то смотрел сегодня?
— Число я помню — двадцать второе сентября. И что? Хотя подожди — осеннее равноденствие…
— То-то же.
— Увлекаешься народными приметами, значит? Подготовила ритуал?
— Ой, только не подначивай. Понимаю, конечно, что всё это — баловство, но как-то, знаешь, привыкла…
— Да я тебя и не отговариваю. Мне даже интересно. Постою, если не возражаешь, понаблюдаю.
— Наблюдай, чего уж там. Дел-то на полминуты.
Кроме записки у неё был спичечный коробок. Настя чиркнула спичкой и подожгла бумагу. Пламя заплясало под ветерком, пожирая свою добычу. Ещё несколько секунд — и пепел развеялся над дорожным асфальтом.
— Вот, — сказала она. — Глядишь, и правда поможет…
— Знаю это поверье, — подтвердил Пётр. — Ты записала на бумажке проблему, которая тебя беспокоит. И теперь она якобы должна разрешиться. Что за проблема хоть? Может, я смогу что-нибудь подсказать?
— Подсказок наслушалась — выше крыши. Все подружки наперебой советуют. А что толку? Этого козла не отвадишь…
— Надоедливый ухажёр?
— Викентий, сынуля здешнего бакалейщика. На лицо-то вроде и не урод, смазливенький даже. Но смотрит так, как будто липкое что-то по мне ползёт…
Она передёрнулась, обхватила себя руками.
— Гм, — задумался Пётр. — Могу предложить сугубо интеллектуальный способ решения — дать твоему Викентию в жбан.
— Кто бы сомневался, — фыркнула Настя. — В жбан — это ты сумеешь. И в брюхо, и по загривку. Весь из себя герой. Только потом ты свалишь обратно на материк, а я останусь. С Викешей. То-то радости будет…