Читер покачал головой:
— Тридцать третий.
— Откуда ты… А… ну да… мне тоже нарисовало. Я представляю, сколько тебе сейчас перепало. — Киска нагнулась над поверженным чудовищем, посветила на голову, снова охнула: — Прикинь! Ты ему споровый мешок пробил. Точно в середину мешка попал, между долек. И как он тебя не убил? Тут сиденья в клочья, даже подголовники оторваны, а тебе ничего.
— Рукав порвал и предплечье немного задел, — пожаловался Читер, только сейчас это заметив.
Девушка, оторвавшись от изучения туши, посветила на руку и констатировала:
— Да это же просто царапина. Как у тебя получилось? Он должен был нас обоих порвать, ему наши автоматы — почти трещотка.
— Не скажи. Если не промахиваться, бить строго по уязвимым точкам, завалить можно. Пули, конечно, должны быть с сердечниками, шкура у него слишком крепкая.
— Слышь, ты мне зубы не заговаривай. Колись давай.
— Ты о чем?
— О том, что у тебя ноль шансов приземлить такую тварь. Но ты ее убил. Как?
— Просто повезло.
— Это все? Все, что ты хочешь мне по этому поводу сказать?
— А что еще говорить? Он вломился в окно, я вскочил, размахнулся заточкой, случайно попал в мешок. Такое бывает, людям везет, вот и мне повезло.
— Где-то ты свистишь.
— Я не соловей, чтобы свистеть.
— Так не бывает.
— У нас, мутных парней, и не так бывает. Собирайся, пора уходить. Я пока выпотрошу этого товарища. Позавтракаем потом где-нибудь. Если один мертвяк нашел автобус, могут и другие найти.
Глава 13 Жизнь седьмая. Магнит для иголок в стоге сена
Читер, лежа под кустом, вымахавшим на самой высокой точке пригорка, уставился на тянувшуюся у его подножия дорогу и вот уже с минуту не шевелился и не издавал ни звука.
Киске, лежавшей рядом, отсутствие событий поднадоело.
— Ты там не уснул?
— Нет.
— И долго мы так валяться будем?
— А что плохого в том, что мы валяемся? Или ты мало сегодня набродилась?
— Прикалываешься?! Да мы километров пятнадцать уже отмахали по такой жаре. Так сколько нам еще лежать?
— Не знаю.
— А кто знает?
— Я здесь ехал ночью. И я тогда был в хреновом состоянии. И еще ливень лил без остановки. Сильный ливень. Видимость никакая, тем более в приборе ночного видения все выглядит по-другому. Вот и пытаюсь понять, что и как… Видишь вон тот грузовик?
— Ну?
— Не уверен, но, по-моему, это он.
— Это там твои спораны рассыпаны? Плохое место, оно прямо на трассе. Его со всех сторон видно, а по трассам всякие уроды шляются.
— Нет, это не оно. Это просто ориентир.
— А до места далеко еще?
— Говорю же, я не уверен, что это тот самый грузовик. Ты можешь заглянуть своим зрением сенса вон за ту лесополосу?