— Сергей! — привлекли окликом его внимание. Голос чужой, твердый, и лишенный хоть каких-то человеческих эмоций.

— Да? — испуганно от неожиданности вскинулся парень. Голова дернулась вверх, и он увидел перед собой людей.

Метро. Огни. Запах пота и привкус железа на губах.

— Гирин Сергей, вы задержаны по подозрению в финансовых махинациях и мошенничестве. Пройдемте с нами. — сообщил ему мужчина, с лицом, словно вылепленными из пластилина. Доставая и показывая красное удостоверение.

* * *

— Представьтесь, пожалуйста. — несколько механически, и без малейшей заинтересованности сказал собеседник, будто произносил это не человек, а скучающий алгоритм в банковском автомате.

Сергей поднял голову. За столом сидели двое.

Первый — мужчина в идеально выглаженном тёмно-синем костюме, белой рубашке, на ногах у которого он видел классические туфли, ослепляющие собственным блеском. У него было пластилиновое лицо, на котором не отражалось ни тени эмоций. Будто бы его черты не закладывались природой, а вылепили из серого воска. И они застыли в вежливо-равнодушной маске, приросшей к человеку. Русые волосы, небольшой, едва заметный шрам под линией их роста. На вид — лет тридцать.

Второй — массивный, широкоплечий, с тяжелыми и угрожающими чертами лица. Короткая стрижка, прокуренный голос. От него сильно воняло табаком и чем-то ещё… металлическим? Сергей нахмурился. Медь. Запах меди. Такой же, какой оставался на пальцах после прикосновения к старым монетам или после долгой работы с проводами.

Очевидно что один будет вести диалог, а второй давить. Классический прием хорошего и плохого полицейского.

— Гирин Сергей Анатольевич, двадцать восемь полных лет. — слабым и тихим голосом, начал говорить парень, отвечая на адресованный ему вопрос. В голове был туман, но каждый раз, стоило ему только попытаться вспомнить, что происходило ранее, как его изнутри охватывал первобытный ужас. А сами воспоминания незаметно ускользали из чертогов разума, отдаваясь ноющей болью где-то в районе темечка.

— Где проживаете? — продолжил мужчина в костюме. Его голос был ровным, отточенным, очевидно он задавал этот вопрос уже тысячи раз сидя в этом кресле.

Он похож на индюка. Промелькнула мысль в голове Сергея, и чтобы не нервировать собеседников, продолжил отвечать.

— Проживаю в городе Москва, метро Дмитровская, улица вторая хуторская. — Сергей сглотнул, стараясь удержать равномерное дыхание.

Почему я вообще сюда попал? Мужчина не понимал, что происходит, и как до этого вообще дошло. С момента, как его задержали, ему, так и не сказали по каким статьям выдвинуты обвинения. А на все законные просьбы, озвученные «тюремщикам» — его полностью игнорировали.