— Фэб, прекрати, — взмолился Ит. — Ну не надо, пожалуйста! Хватит мучить и себя, и нас! Соберись уже, наконец! Пусть копаются на здоровье в фальшивых мозгах, потому что не было нас там, понятно! Не было! Мы были — на Берегу. Настоящие мы. Живые. А что уж там лежало — пусть этот мудак с манией величия исследует на здоровье, сколько ему угодно. Я не знаю, как это всё получилось. И рыжий не знает. И никто не знает. Получилось, и всё. Давайте примем как данность то, что есть, и будем думать, что делать дальше.
— Давайте, — покладисто согласился Фэб. — Правда, давайте. Нам же еще… гм… надо будет как-то вас хоронить, но вот как?
— Ну, полежим, изобразим покойников, — пожал плечами Скрипач. — Экое дело, подумаешь.
— Ну и где обещанный кофе? — горестно вопросил Фэб. — Ну, пожалуйста. Ну пожалейте меня, хоть кто-нибудь…
На грудь ему вспрыгнул Шилд, потерся усатой мордой об подбородок. Фэб привычным движением погладил кота, и почесал за ухом.
— Киса тебя жалеет, — констатировал Саб. — Сопереживает. Когда ты мне морду разбил, только Эри жалела, между прочим. От кисы я фиг чего дождался.
— Кто кому морду разбил? — изумился Скрипач. — Вы тут чем вообще без нас занимались?!
— Много чем, — хмыкнул Саб. — Вот так сразу и не расскажешь. Но ничего, мы вас постепенно введем в курс дела. Но сперва… вот тебе кофе, Фэб, и давайте решать с похоронами, точнее, с тем, что мы будем изображать вместо этого. Кир, кончай лыбиться, если ты рыжего будешь с таким лицом закапывать, они обязательно поймут, что тут что-то явно не так!
Конец пятой книги.