— О, Саша, — прозвучал в трубке знакомый и звонкий голос. — А я как раз тебя и ищу.

— Привет, Кристина, — улыбнулся я, заметив, как при этих словах сидящая за своим столом Марина тут же бросила в мою сторону короткий, но пристальный взгляд.

— Привет-привет. Поднимись на шестьдесят седьмой, пожалуйста. Тебя хотят видеть в кабинете Лазарева.

Я нахмурился.

— Он уже приехал на работу?

Вроде бы Роман говорил, что будет отлёживаться ещё как минимум несколько дней, так что я искренне удивился, когда услышал…

— Нет, прости. Я, похоже, неправильно выразилась. Не к нему. Тебя хочет видеть Павел Владимирович.

О как.

— Понял, сейчас буду, — сказал и повесил трубку.

— Что такое? — поинтересовалась Марина с таким видом, будто ей всё это совсем не интересно.

А вот её эмоции говорили о самом неподдельном интересе, который она всеми силами пыталась скрыть.

— К начальству вызвали, — коротко бросил я, надевая пиджак.

— Это к Роману Павловичу, что ли?

— Ага. К Лазареву, да только не к тому.

Её глаза аж округлились и стали размером с блюдца.

— Погоди, его отец здесь? Офигеть. Да я за всё время, что здесь работаю, видела его дай бог если пару раз.

Ага. А я вот что-то зачастил с ним встречаться. И не скажу, что подобная перспектива меня чересчур радовала.

Вышел из кабинета и направился к лифтам. Вызвал. Зашёл внутрь и ткнул в кнопку шестьдесят седьмого этажа.

— Постойте! — услышал я женский окрик, когда двери уже начали закрываться. — Придержите лифт, пожалуйста!

Ну, мы люди хорошие. Успел нажать на кнопку открытия дверей как раз за пару секунд до того, как они закрылись бы окончательно.

— Ох, спасибо, — пролепетала забежавшая внутрь и немного взъерошенная девица. — А то я уже думала, что не успею.

Так. Ладно. «Взъерошенной» её можно было бы назвать только в том случае, если предварительно принять за факт, что этот образ создавался, наверное, час перед зеркалом, если не больше. Классические белая блузка и чёрная юбка-карандаш. Темные колготки и туфли на невысоком каблуке, в достаточной мере подчеркивающее стройные и красивые ноги. И творческий, явно созданный специально лёгкий беспорядок в идеальной на первый взгляд причёске.

Забежавшая в лифт рыжая красотка тут же стала поправлять локоны, отработанным движением заправив один за ухо. Затем посмотрела на меня таким взглядом, будто только что увидела.

— Погоди, ты же Саша, да? — спросила она, глядя на меня зелёными глазами и чуть прикусила нижнюю губу. — Из новеньких, да?

И? Что это за хрень? Я смотрел на неё и пытался понять, что сейчас вообще происходит. Почему? Да потому, что её эмоциональный фон ни на секунду не сходился с тем, что я видел.