В дверях я обернулся:

— Одно забыл сказать. Все, что вы здесь услышали, составляет государственную тайну высшей категории. Вы понимаете, что это значит.

Не дожидаясь ответа, я вышел в холодный декабрьский вечер. Мотор уже ждал меня у подъезда. Лизонька, конечно, будет ворчать, что я задержался, но этот ужин мог изменить будущее России. И, возможно, всего мира.

* * *

Ксения Павловна провела Епифания в небольшую столовую, где накрытый стол ломился от яств. Серебряные приборы, хрустальные бокалы, фарфор с тончайшей росписью — все это заставило вора-неудачника почувствовать себя еще более грязным и неуместным, несмотря на свежую одежду.

— Садитесь, — девушка указала на стул. — Вам нужно набраться сил.

Раскольников, не дожидаясь повторного приглашения, набросился на еду. Жирный кусок ростбифа исчез за его плохими зубами за несколько секунд.

— Ты… ты не будешь со мной? — пробормотал он, поглядывая на декольте Ксении.

Девушка холодно улыбнулась:

— Моя обязанность — следить, чтобы вы поели. Не более.

Она налила ему в бокал красного вина. Епифаний выпил залпом, даже не почувствовав вкуса.

После ужина Ксения повела его по длинному коридору.

— Здесь вы будете жить.

Она открыла дверь в небольшую, но уютную комнату. Кровать с шелковым бельем, письменный стол, даже книжный шкаф. Но что больше всего поразило Раскольникова — на стене висел портрет.

Молодой мужчина в мундире. Его лицо…

— Это… это же я! — прошептал он.

— Не вы, — поправила Ксения. — Канцлер Российской империи Алексей Петрович Шабарин. Тридцать лет назад.

Епифаний подошел ближе. Сходство было поразительным — те же острые скулы, тот же разрез глаз, даже родинка на левой щеке.

— Так вот что задумал старик… — пробормотал он.

— С завтрашнего дня начинаются ваши уроки, — сказала Ксения, поворачиваясь к двери. — Спите. Утро будет ранним.

Его разбудили на рассвете. В комнату вошел незнакомец в строгом костюме — сухой, подтянутый, с холодными глазами.

— Вставать.

Раскольников протер глаза:

— А ты кто такой?

— Ваш учитель. Зовите меня просто — Сергей Иванович.

Он бросил на кровать пачку бумаг.

— Это биография Шабарина. Учи. Наизусть.

Епифаний застонал:

— Да я в жизни столько не читал!

Сергей Иванович хладнокровно достал револьвер:

— Или читаете. Или пуля в лоб. Выбор за вами.

К вечеру, когда Раскольников уже не путал даты и места службы Шабарина, его снова привели в Фиолетовую гостиную.

Старик сидел в своем кресле, наблюдая за ним.

— Ну что, сынок, как успехи? — прохрипела его труба.

Епифаний зло сверкнул глазами:

— Да зачем вам все это? Что вы задумали?