Глава 1
Звонил телефон.
Как не вовремя!
Саша поднял трубку.
— Коллегия адвокатов «Вердикт-12».
— Знаем, знаем, — сказал вальяжный мужской голос. — Александр Александрович, вас из ФСБ беспокоят.
Пранк?
Саша ждал продолжения.
— Вам нечего делать в Питере, Александр Александрович, — заметил его собеседник. — Дались вам эти террористы! Послушайтесь доброго совета. Останьтесь дома!
— А вам они что дались?
— Нам они не зря дались, Александр Александрович. Уверяю вас, вы многого не знаете.
— И чего же я не знаю?
— Вы же, вроде, собирались стать судьей от России? Станете.
Ну, это все открытая информация, думал Александр Ильинский, глава коллегии адвокатов «Вердикт-12». Для того, чтобы это нарыть, не надо работать в ФСБ. О том, что он подал заявку на конкурс на должность судьи Европейского суда, он сам недавно написал в своем телеграм-канале.
Вероятность успеха была минимальна. И не потому, что не тех защищает. Причина в посредственном знании французского языка, которым судья ЕСПЧ обязан владеть свободно.
С английским все было ок. А вот божественный язык особо пригодный для общения с друзьями все не было времени выучить, как следует. Надо уж, наконец, репетитора что ли нанять и сдать на этот их уровень «С2»! Но один судебный процесс без перерыва сменял другой.
И вот теперь питерские ребята.
Честно говоря, было дискомфортно. Сердце холодело и падало куда-то вниз.
А вдруг не пранк?
— У меня с французским хреновато, — пожаловался он назвавшему себя фсбшником.
— Все проблемы решаются, — сказал тот. — Подучите по ходу дела.
— Нет, не могу я их бросить! Извините.
— Причем тут бросить? — спросил собеседник. — У вас там и так два адвоката. Что вам там делать собственной-то персоной? У вас уже уровень не тот!
— Иногда надо и собственной персоной, — отрезал Саша.
— Вы же никогда не были леваком, — уговаривали на том конце. — У них взгляды такие, что вам самому дурно станет.
— Причем тут их взгляды? У них дело выдумано!
— Не делайте того, о чем вам придется пожалеть, — в голосе собеседника появились стальные нотки.
— У меня скоро поезд, до свидания!
— Все равно опоздаете, — хмыкнул фсбшник и положил трубку.
На душе было гораздо хуже, чем с французским.
«Сапсан» отходил в 21:00. Еще больше часа. Почему это он опоздает? Что тут ехать-то до Ленинградского вокзала!
Он вышел на улицу под апельсиновое закатное небо. Было жарко. Пахло флоксами и свежескошенной травой.
Чуть прищурился от яркого солнца.
До машины было метров десять. Вынул ключ и зашагал к ней.
По стеклам дверей его белой «Хонды», от багажника до капота, шла багровая надпись: «Защитник террористов».