- Да сколько уже можно! Бли-и-и-ин!..
- Извольте втянуть пузо, молодой человек! – остался непреклонен Соломон Львович. – И не надо на меня так жалостливо смотреть! Только портняжный метр! А все эти новомодные штучки оставьте безруким неучам, что исключительно по недосмотру Всевышнего смеют называть себя портными!
- Где вы у меня пузо нашли?!
- Таки вы сейчас будете убеждать меня, что обладаете фигурой Аполлона? И стойте смирно, молодой человек!
Да твою же! И чего он там возится?! Секундное же дело! Вот, пожалуйста: ткнул в иконку, голопроектор лучом пробежался, и готово – 3Д-модель меня, любимого, в полный рост и при параде. Н-да. Не Аполлон, прав Соломон Львович. А вот насчет пуза явно ввернул для красного словца. Среднестатистический парень двадцати лет от роду: средний вес, средний рост, среднее телосложение, сред... а вот тут фигушки – как говорит Степаныч, ума палата. До того умный, что аж очки нацепил. Тоже, кстати, больше дань уважения корням, нежели реальная необходимость. Принято так в аристократической среде – если есть выбор между современным средством и чем-то старинным, желательно хотя бы с тысячелетней историей, предпочтение однозначно отдается второму. Что ещё сказать? Запечатленным образом я остался доволен, как говорится, за что боролись, на то и напоролись. Выглядел я форменным ботаником – худощавым, слегка обросшим и с утра нечесаным. Плюс позавчерашняя щетина. Ладно хоть русая, равно как и шевелюра, а то бы вообще беда. Добавить сюда растянутый свитер с оленями (это такие мифические существа с материнской планеты человечества), заношенные до дыр на коленях джинсы и потрепанные кеды – вот и готов фанат науки. Ах, да, легкую безуминку во взгляде забыл упомянуть.
И вот это вот всё дядюшка своим произволом собирался запихнуть в шерстяной костюм – темно-серый, в мелкую полоску. Со всеми сопутствующими аксессуарами, как-то: сорочка с запонками, галстук и выпендрежные оксфорды. И ничего не сделаешь – традиция! Помноженная на самое настоящее идолопоклонничество, потому что другого слова для слепого копирования стиля Протектората Бритт я просто не сумел подобрать. Джентльмен должен. Точка. И не важно, что я вовсе не Джон Смит или какой-нибудь Роберт Монтгомери, а всего лишь Александр Завьялов.
Всего лишь... пожалуй, теперь уже я загнул. Завьяловы, если кто вдруг не знает, один из пяти старейших торговых кланов Протектората Росс, ведущих родословную ещё с материнского мира. Немного найдется равных нам по древности во всём Протекторате Человечества, не говоря уж о более мелких политических образованиях. Почитай, тысячу лет марку держим. И ещё неизвестно, сколько до Рывка род Завьяловых существовал. Впрочем, тем сильнее контраст – никто во мне в здравом уме и трезвой памяти представителя столь славной фамилии не заподозрит. Чего я, собственно, и добивался эти пять лет. И вот, наконец, закономерный результат – даже Степаныч начал при виде меня морщиться, чего ранее никогда себе не позволял. То есть сработала задумка на все сто.