— Ф-ф-ф-фристайло! Рака-мака-фо! Иеремия! Фристайло!

Наверное, для всех окружающих я в кои-то веки действительно казался настоящим шаманом. Кричу чего-то непонятное, кручусь на голове, изгибаю руки и ноги в самые странные конфигурации… Короче, для тех, кто брейка не видел, особенно нижнего, и не слышит мелодии, которая играет у меня в голове, мой танец кажется конвульсиями. А я — наслаждался! Вот это — моё! Вот это — то, что я даже не мечтал никогда повторить, мог только смотреть и понимать: эти парни и девчонки делают вещи, которые мне никогда не были доступны, и никогда не будут доступны, как ни старайся. Но случилось чудо, и теперь Я! Могу! Танцевать брейк! Что мне какие-то голодные духи?

Они нас, кстати, больше не трогали. Я видел, как вокруг меня собираются сначала десятки, потом сотни, а потом я даже отслеживать перестал, потому что ну его нахрен, ещё собьётся настроение, и эта толпень нас тогда мгновенно разорвёт.

Вообще, неизвестно, как они отреагируют на мои танцы, и что будут делать, когда он закончится. Но я почему-то был уверен — всё будет хорошо. Всё будет просто замечательно. Правда, очень скоро моя уверенность пошатнулась.

Он был очень-очень старый, этот шаман. В смысле, даже когда умирал. Там, просто видно было невооружённым взглядом. Седой, кожа морщинистая, согнутый от возраста. Даже после смерти, бедолага, не распрямился, а ведь говорят, что горбатого могила испрвит. А то, что он мёртвый, было очевидно для любого, кто посмотрит. Кожа пергаментная, жёлтая, глаза давно иссохли и провалились, и вообще от тела остался только скелет, обтянутый кожей. Однако двигался он вполне бодро. Приплясывал, пристукивал бубном. Не подпевал только, потому что нечем ему было подпевать. Хотя у него и без всяких подпеваний всё отлично получалось. Мне даже казалось, я слышу его мелодию, то, что он слышит, танцуя.

Это была плохая мелодия, вобще паршивая. Во-первых, она меня слегка сбивала. Не прям вот сильно, но я невольно начинал её слышать где-то на заднем плане. Вносит совсем небольшой диссонанс в мою замечательную рака-мака-фо, и от этого я уже не так сосредоточен. А ещё — это была очень плохая песня. Злая, мстительная. Она напоминала — вас убили. Вас жестоко уничтожили, без всякой жалости. Всех — мужчин, женщин, детей. Целое племя, народ, который просто жил, и никому не хотел мешать перебили в стенах этого ущелья и оставили гнить. Такого ведь нельзя допускать, правильно? А если уж оно случилось, нужно мстить. Жестоко и страшно, так, чтобы даже потомкам икалось. И ведь они сами согласились. Тогда, когда умерли — все согласились остаться здесь, навечно, чтобы мстить, жестоко и страшно. Так разве можно сейчас прекратить? Разве можно простить то, что с ними сделали?