ты поубивать всех хочешь, то плачешь от обид на отца… Потом кусаешься, как бешеная рысь… И вдруг нате: спасибо Зиме, спасибо Крису… Прям речь на церемонии Оскар! – Не принимай на свой счет, – я презрительно скривилась. – Я просто не хотела расстраивать Лионну. Она ж не виновата, что ты — идиот с затянувшимся спермотоксикозом! Не знаю, как это работает, но Крис расплылся в довольной улыбке, будто я ему комплимент отвесила. Похоже, если тут кому и нужен психоаналитик и проработка детских травм, то явно не мне. Вот почему ему так нравятся оскорбления? – Слушай, а у тебя случайно не было няни или гувернантки? – прищурилась я, кося под старину Фрейда. – А это здесь причем? – улыбка сползла с губ Весеннего. – Ну, как… Может, она тебя порола и унижала. А тут половое созревание… И у тебя теперь без этого вообще не стоит? – Не было у меня никакой няни. Но ты можешь ей стать, Злата, – гаденыш поиграл бровями. – По крайней мере, на одну ночь. Я даже дам тебе хлыстик… Наглая рука бесцеремонно легла на мою попу, а потом ощутимо шлепнула. И за что мне это?! В какой из прошлых жизней я умудрилась так запороть себе карму, что теперь вынуждена терпеть грязные домогательства всяких извращенцев? Вот бы заманить его в подвал под предлогом очередной ролевушки, заковать в меховые кандалы и оставить там гнить на веки вечные… Жаль, что без Криса мне не вернуться домой. – Я тебя выпорю, – клятвенно пообещала я. – Потом. Если захочешь. Но давай ты все-таки отведешь меня к отцу, а? Кристиан прерывисто выдохнул. Его мысли, видимо, были уже далеки от воссоединения семьи и вращались вокруг хлыстов, кнутов и прочей БДСМ-атрибутики. Это, кстати, многое объясняло. Если он и правда бог весны, то понято, откуда берутся эти жуткие перепады погоды, резкие смены оттепелей и заморозков и чудовищные грязные лужи. Вряд ли ведь можно придумать время года хуже, особенно — для женщины. Только достанешь любимые летние туфли, и тут опа — минус два. Работа Криса, как пить дать. Все, чтобы напакостить! Мы спустились в просторный и абсолютно пустой зал: кроме тусклых факелов на стенах в нем не было ничего. Стук каблуков разносился эхом, на потолке плясали отблески пламени, внутри все сжималось от нехорошего предчувствия. – Если ты собрался тут меня запереть… – мой голос прозвучал гулко и отчего-то на пару тонов выше. – Я же не псих! – не слишком убедительно возразил Кристиан, притянув меня к себе. – Что ты… – возмутилась было я, но «не псих» прижал палец к моим губам. – Ш-ш-ш… – зловеще зашипел он. – Так