— Хорошо, — говорит она наконец. — В понедельник я приду. Ты… придешь домой ночевать?
Последняя попытка.
— Нет, - отвечаю коротко
Кивает скорбно, берёт сумку, уходит не оглядываясь.
Сижу еще минуту. Официант подходит.
— Счёт.
Вот и всё. Восемь лет и пятнадцать минут разговора. Это было легче чем я думал.
Еду на работу.
Офис мой в самом дорогом деловом центре города. Сорок второй этаж, панорамные окна от пола до потолка, весь город как на ладони. Дорогое дерево на стенах, кожа, стекло, всё сделано так чтобы с первой секунды было понятно кто здесь хозяин.
Двести человек, переговорные залы, кофемашина которая стоит как хороший автомобиль. Я строил это двадцать лет. Сам, с нуля, без папиных денег и папиных связей. По кирпичику. Это моя жизнь. Моя империя.
И вот в эту жизнь каким-то образом просочилась рыжеволосая девчонка из турагентства. Вернее это я ее втянул.
У входа меня перехватывает секретарша Лена с пачкой бумаг.
— Роман Игоревич, тут срочно подписать, из Петербурга звонили, и ещё...
— Через пятнадцать минут!
Захожу в кабинет. На мониторе мигают уведомления, телефон показывает семь пропущенных. Всё это подождёт.
Достаю телефон и начинаю листать. Надо найти что-нибудь для Яны. Что-нибудь живое, настоящее, такое от чего у нее загорятся глаза.
Она радуется как-то очень непосредственно, от души, без оглядки, я заметил это ещё на курорте и с тех пор ловлю себя на том что специально ищу поводы увидеть это снова.
Листаю. Выставка современного искусства, нет, слишком претенциозно. Джаз, уже было.
И вдруг нахожу. Выставка старинных карт. Атласы семнадцатого века, морские карты, старые портоланы.
Ей точно понравится!
Нажимаю кнопку.
— Лена, зайди.
Она появляется сразу же.
— Найди мне два билета на эту выставку старинных карт.
В глазах у нее мелькает что-то. Не удивление, скорее привычная покорность. За последние две недели она выполняла уже столько странных поручений что давно перестала задавать вопросы.
То маленькая джазовая площадка в подвальчике, то кофейня в каком-то переулке, то теперь старинные карты. Начальник явно тронулся умом…
— Хорошо, Роман Игоревич. И насчет бумаг из Петербурга...
— Давай…
Жизнь складывается неплохо. Марго согласилась быстро, это хорошо. Скоро всё будет оформлено. Скоро я буду свободен.
Глава 23
Он стоит у входа в офис когда я выхожу.
Вижу его сразу, высокий, в темном пальто, с букетом цветов. Стоит спокойно, возле своей дорогущей машины, как будто так и надо. Наглости хватает же…
Что-то острое поднимается от живота вверх. Злость, а еще боль та самая тупая предательская боль которую я уже знаю слишком хорошо.