— Ну и чё? Не спалили же! А ты кто такой вообще? Коп? — перешёл мой собеседник из защиты в решительное нападение, приподняв голову и с подозрением глянув на меня снизу вверх. — Ты знаешь, что с тобой будет, парень, если ты нас тронешь?

— Да, да… — поморщился я. — Кто вас послал сюда, дебилы?

— Сам дебил! — огрызнулся борзый. — Нахер пошёл!

— Андрюх, — глянул я на стоящего позади лежащей троицы парня, — скинь одного, чтобы остальные были сговорчивее…

Не медля и не раздумывая ни секунды, русский рывком, словно тряпичную куклу, поднял ближайшего поджигателя и потащил к краю крыши.

— Стой! Да стой ты! — завопил борзый.

— Дебил, мне некогда тут с вами в игры играть! — наклонился я к нему, краем глаза заметив, как беспомощно болтает руками в воздухе его зависший на краю крыши товарищ. — Или вы быстро всё рассказываете, или мой друг научит вас летать. Андрюх… — коротко произнёс я.

— Мы всё расскажем, отпусти!

— Ну так рассказывай! — присел я рядом, приготовившись слушать. — Кто вас послал?

— Да никто! Мы… — облизнул борзый пересохшие губы, с опаской поглядывая в сторону своего друга, — нам сказали просто спалить дом!

— Кто сказал?

— Тип какой-то… Мы его раньше не видели. Не местный.

— Имя?

— Да не знаю! Сказал же, не местный!

— Сколько заплатил?

— Пять штук. Тысячу сразу, четыре обещал потом.

— Где встречались? Как выглядел?

— Нигде не встречались! Он сам подошёл к нам вечером, когда мы косячок на углу разбивали… Здоровый такой. Как ты, может чуть меньше, но постарше. Спросил, хотим ли мы заработать. Сказал, что нужно сделать, ну мы и согласились.

— Здоровый? — задумчиво переспросил я.

— Да.

— Он сам был?

Борзый замялся, а я посмотрел в сторону русского:

— Андрюх!

— А-а-а! — завопил один из троицы поджигателей, едва не сорвавшийся вниз.

— Стой! Да стой же!

— Говори!

— Не сам… — сдался мой собеседник. — Там какой-то ещё тип в машине дорогой сидел. Наблюдал издалека и вроде не при делах был. Но это он его послал. Точно говорю!

Здоровяк, тип в дорогой машине… Кажется, я знаю, кто это может быть…

— Ясно, — я поднялся на ноги и кивком дал знак Андрею отпустить несчастного. — А бензин откуда? — сам не знаю зачем, поинтересовался я.

— Слили, — буркнул парень, лежавший слева от борзого, прижимая сломанную руку к груди. — С бульдозера. Там ремонт, дорогу чинят через пару улиц. Вот с него и слили.

— С бульдозера? — прищурился я. — Они же на дизеле работают.

— Ну… — замялся тот. — И что?

Андрей глянул на меня, усмехнулся, подошёл к одной из канистр, отщелкнул крышку и принюхался.

— Солярка, — подтвердил он.