Пауза. Потом голос в трубке.

— Ваша честь, агент Томпсон, ФБР. Запрашиваю ордер на арест Томаса Ричарда Уилсона по обвинению в федеральном почтовом мошенничестве. Плюс ордер на обыск по адресу 447 Maple стрит, Аннаполис. Основания: собранные улики, свидетельские показания, идентификация машинки. Документы отправлю через час.

Слушал, кивал.

— Спасибо, ваша честь. Документы будут у вас к шести вечера. Ордер к восьми? Отлично. Благодарю.

Повесил трубку, посмотрел на нас.

— Судья Харрисон подпишет ордер сегодня вечером. Выезжайте завтра утром в семь. Паркер, Митчелл, Уильямс, плюс четыре агента поддержки. Берете Уилсона. Обыскиваете дом. Изымаете все доказательства: документы, деньги, оборудование.

Дэйв кивнул.

— Понял, сэр.

Томпсон достал из ящика стола папку, начал заполнять формы ордера.

— Идите домой. Отдыхайте. Завтра ранний подъем. Встречаемся здесь в шесть тридцать утра. Брифинг перед выездом.

— Есть, сэр.

Мы вернулись к своим столам. Маркус надел пиджак, взял ключи от машины.

— Итан, увидимся завтра. Отдыхай.

— До завтра.

Он ушел. Дэйв тоже собрался, но остановился у моего стола.

— Митчелл, ты молодец. Серьезно. Без твоих методов мы бы не нашли Уилсона так быстро.

— Спасибо, Дэйв.

— Отдыхай. Завтра будет тяжелый денек.

— Буду готов.

Дэйв ушел. Томпсон ушел с материалами к начальству. Офис опустел. Тишина. Слышалось только гудение вентилятора на потолке и тиканье часов на стене.

Я сидел за столом и смотрел на записи. Затем встал, надел пиджак. Взял портфель, вышел из офиса. Запер дверь.

Коридор пустой и темный. Спустился по лестнице, прошел мимо охранника у входа.

— Спокойной ночи, агент.

— Спокойной ночи.

Вышел на улицу. Вечер теплый и влажный. Солнце село, небо потемнело, на нем появились первые звезды.

Сел в машину, завел мотор. Но не поехал домой. Руки сжимали руль крепче обычного. Я чувствовал напряжение в плечах и в шее. День получился долгий и насыщенный.

Нужно снять напряжение. Тело требовало разрядки. Странное ощущение, раньше я справлялся с усталостью иначе.

Чтением, систематизацией записей, анализом. Но сейчас мышцы напряжены, пальцы слегка дрожат от адреналина. Тело Итана Митчелла помнило привычки, даже если разум другой.

Развернул машину, поехал не на север к дому, а на юг, к служебному тиру ФБР.

Тир располагался в подвале штаб-квартиры, отдельный вход с черного хода здания. Работал круглосуточно, агенты тренировались в любое время, когда позволял график. Ночью особенно удобно, тир пустой, никто не мешает.

Припарковался на служебной стоянке, вышел. Направился к черному входу, открыл тяжелую металлическую дверь. Внутри лестница вниз, бетонные ступени, стены покрашены серой краской. Запах оружейного масла и пороха.