А еще появление Насти. Сейчас, когда у меня есть время и возможность проанализировать и беспристрастно все обдумать, я вижу сразу несколько вариантов ее «странности». Первый, самый легкообъяснимый — она обычная девушка, и интерфейс просто дал сбой. Может, у нее какая-то крутая ментальная защита, поставленная любящей бабушкой, которая ограничивает скачку ее данных инфополем?

Или Настя — сотрудница спецслужб. Неважно каких. Возможно, наших, наведенных тем же Игоревичем, или моим вычисленным звонком из Uber-такси по поводу пропавшего мальчика Иосифа, или ковровым обнаружением пропавших людей для поисково-спасательных отрядов. Наследил я изрядно, и при определенном интересе выйти на меня нетрудно.

А может, это агент наших заокеанских друзей? Тогда все и того проще, ведь я вводил реальные данные, и пристроить ко мне кого-то для присмотра — раз плюнуть, было бы желание. Собрали на меня досье, составили психологический портрет, и вот тебе, Панфилов, убойная красотка, нуждающаяся в помощи, отказать которой ты не сможешь. Я и не смог.

А третий вариант — самый фантастический. Если интерфейс есть у меня, то почему его не может быть у других? И если Настя — носительница интерфейса, то с какой целью она пришла ко мне? Кто она? Независимый «игрок»? Засланец сущности, чей голос говорил со мной через старика Панюкова? Или человек самого Винницкого?

Кстати, о Винницком… Открываю интерфейс и включаю карту города. Сердце ухает в пропасть, ощущение падения с парашютом, потому что я лежу на кровати, а карта наложена на потолок, вместо него я вижу город с высоты птичьего полета. Мысленная команда, и карта показывает олигарха. Он здесь.

Совсем близко, хотя формально его резиденция находится за чертой города. Вскакиваю с кровати, чувствуя, что это мой шанс получить хотя бы какие-то ответы на свои вопросы. Васька, неверно определившая мои планы, спрыгивает с кровати и сломя голову, завывающе мяукая, бежит на кухню. Не иначе решила, что грядет внеплановая кормежка.

Впрочем, я ее не разочаровываю, а потом долго роюсь в папке, куда закинул все бумаги, собранные во времена работы в «Ультрапаке». Визитки Винницкого у меня нет и не было, он ее не давал, но куда могла деться карточка его помощника Якова Германа?

Черт, кажется, она у Петра Ивановича — помню, как он долго крутил ее в руках, прежде чем позвонить. Так, и что же мне делать?

Дает о себе знать мой мобильный. Кто это на ночь глядя? Вика? Яна? Нет, это мой старый друг Генка Хороводов.

— Фил, ты? — Я не сразу признаю мертвый голос друга.

— Ген, привет! Случилось что?