(Не спрашивайте за отчество. Так матушка решила. Юлгиз — это имя деда).

С кряхтением парень поднялся. Перед ним встал выбор. Либо лезть вон в ту нору. Либо идти по коридору с ручьём. Выбор очевиден. С водой всяко веселее.

Кирку он уже не поднимал. Опирался на неё, как на трость, когда качало.

«А может и хорошо, что Хана отдельно» — от пришедшей мысли Артур оскалился.

Во всём есть положительные стороны. Например, они бы сейчас могли разругаться, выбирая направление. А так… Хех, останемся в памяти насквозь положительным персонажем. Тоже неплохо. Тут же как. Может, это и было целью жизни — освободить Хану? Кто даст гарантию, что не так? Посему…

Артур опёрся на рукоять. Отдохнул.

«Горло не работает. Может, я опять в другой мир переместился?»…

…Желудок утих. Чувство голода сначала притупилось, а потом и вовсе исчезло. Как и чувство времени. Казалось, что он всю жизнь идёт по этому проклятому подземелью.

А потом он очнулся. В смысле, он брёл, брёл… И внезапно обнаружил себя лежащим на животе. Артур приподнял голову. Потряс головой, прогоняя мушки.

«О. Нос расквасил» — ощутил он притуплённую боль.

С большим трудом сев, парень опёрся спиной на стенку.

«Похоже… Финал?»

Парень устало улыбнулся. И всё-таки… Он вышел. Да ещё и не один. И не на потеху охранникам, откинув ласты, а ярко и с помпой. Есть, что вспомнить. Артур прикрыл глаза.

Сил не было совершенно. Он точно уже не встанет…

… Артур открыл глаза. И, честно говоря, если бы мог говорить, то от души бы выматерился. Он всё ещё тут. В том же самом месте.

Но самый фокус, что он ощутил силы. Невеликие, но подняться можно.

«То есть, маловато со мной дерьма случилось, да? Ещё захотелось поржать?»

Верная кирка лежала рядом. Подтянув инструмент к себе, Артур поставил его и опираясь на рукоять, а спиной на стену, воздвиг себя вертикально. Облизал сухие губы. А вода-то вот, рядышком.

Процесс забора жидкости прошёл штатно. И даже, можно сказать, нормально. А после даже какая-то бодрость появилась.

«Ну, я предупредил. Потом не жалуйтесь».

И Артур, подняв кристалл, лежащий на полу, продолжил свой «забег». Стук в пол, шаркающие шаги. Стук в пол… Медитация, практически.

«Вот так и рождаются легенды. Проклятый Рудокоп. Не, Чёрный Шахтёр».

А может, мы уже, так сказать, не совсем в материальном виде? Или вот. На самом деле, он сейчас лежит на полу своего забоя. И всё это, побег и так далее, просто плод умирающего мозга?

«Что-то слишком много деталей для фантазии».

Например, он понятия не имеет, как цепь в стене крепится.

«А что, придумать долго?»

«А проход этот? В пруду?»