— Спасибо Эдуард Анатольевич, спасибо, — отвечаю ему и через секунду не стесняясь плачу когда он меня обнимает.
Смотрю на наш сектор. Чёрно-белое море машет флагами, люди обнимаются, плачут, кричат.
Они здесь. Они прошли через всё, чтобы быть здесь. И мы им отдали всё, что могли.
Идём к ним. Все вместе. Машем руками, благодарим.
Они ревут, не замолкают. Барабаны бьют, горны трубят.
А я просто стою и смотрю. Смотрю на этих людей, которые сделали невозможное. Которые верили, когда мы проигрывали 0:2. Которые не замолкали ни на секунду.
Спасибо вам.
За всё.
Глава 11
«MARCA», 28 мая 1987 года
КАТАСТРОФА В ВЕНЕ
«Реал» теряет Кубок чемпионов в самом жестоком финале за всю историю. Мадрид в трауре. Болельщики не могут поверить в происходящее.
Альфредо Релано, специальный корреспондент из Вены
Боль. Отчаяние. Ярость. Слёзы.
Я смотрю на игроков «Реала», которые лежат на траве «Пратерштадиона», и вижу не футболистов. Я вижу сломленных людей. Буйо закрыл лицо руками и не двигается. Санчис смотрит в небо пустым взглядом. Бутрагеньо, забивший два гола в первом тайме, сидит на газоне и плачет. Просто плачет, не скрываясь.
А рядом советские футболисты обнимаются, прыгают, кричат от радости. Сергеев и Заваров в центре этой кучи-малы. Их лица залиты слезами счастья. Они только что выиграли Кубок чемпионов. Они только что уничтожили «Реал Мадрид» в финале.
Счёт 4:3. Четыре-три в пользу московского «Торпедо». После того, как мы вели 2:0 к перерыву. После того, как казалось, что седьмой Кубок чемпионов уже у нас в руках.
Как это произошло? Как мы умудрились всё потерять?
Первый тайм. Эйфория.
В мадридских барах, где болельщики собрались, чтобы посмотреть финал, царила атмосфера праздника. В «Касе Пако» на Пласа Майор, где я обычно пью кофе по утрам, не было свободных мест. Люди стояли у стойки, сидели на подоконниках, толпились у входа. Все в белом. Шарфы «Реала» на шеях, флаги в руках.
27-я минута. Васкес отдаёт на Бутрагеньо, Эмилио обыгрывает защитника и бьёт. Мяч в сетке. 0:1.
Бар взрывается. Люди обнимаются, кричат, поют «Hala Madrid». Пиво льётся рекой. Владелец бара, старый Пако, семидесяти с лишним лет, машет флагом и улыбается так, что видны все три оставшихся зуба.
— Это наш год! — кричит он мне. — Седьмой кубок, Альфредо! Седьмой!
Я киваю. Соглашаюсь. Верю.
42-я минута. Снова Васкес. Снова Бутрагеньо. Снова гол. 0:2.
Теперь уже не просто крики. Теперь хор. Весь бар поёт гимн «Реала». Незнакомые люди обнимают друг друга. Женщины целуют мужей. Дети прыгают на столах. Счастье. Абсолютное, чистое счастье.