Трибуны ревут. Прямо вообще ураган на стадионе.

Эспаньол давит. Хочет добить, растерзать.

Вот он, Матадор, готовится нанести последний удар окровавленному Быку.

Но Бык вдруг показывает, кто здесь главный.

* * *

Семьдесят девятая минута. Барселона идет подавать угловой. Стадион кипит. Причем идет подавать угловой Шустер, Бернд Шустер.

Но я догоняю его, беру мяч в руки и говорю Бернду:

— Я сам.

Тот спрашивает:

— Слава, ты уверен? Давай я подам на тебя.

— Нет, я сам. Сейчас хочу кое-что попробовать.

Немец отдает мяч, кивает, отправляется в штрафную.

Я смотрю на вратаря. Чернокожий вратарь Нконо из Камеруна, сегодня он хорошо поработал, надёжно. Но игра еще не вся.

Смотрю на трибуны, которые кипят от злости и ненависти к Барселоне.

Разбег. Подача.

А вот и нет. Не подача.

Это сухой лист в дальнюю девятку. Валерий Василич, вам большой привет из Солнечной Барселоны.

Лети, мяч, лети. Лети и закручивайся так, как это нужно мне и команде.

И когда мяч попадает в сетку, стадион буквально взрывается проклятиями.

А в меня, торжествующего возле углового флага, летит куча всего. Включая зажигалку.

Зажигалка прилетает — хорошая такая, бензиновая, тяжелая — прямо мне в голову. Я радуюсь, ко мне бегут партнеры, чтобы меня обнять.

И тут в меня прилетает она.

Я падаю. Голова пробита, кровь течет, на поле чуть ли не драка начинается.

Матч останавливается на десять минут.

Врач обрабатывает рану. Бинты, пластырь, все по-быстрому.

— Сможешь продолжить?

— Смогу.

Он заматывает мне голову бинтом. Я в результате продолжаю матч с перемотанной головой. Прям герой. Голова замотана, кровь на рукаве, след кровавый стелиться по какой-то там траве. Щорс, как есть Щорс. Ну или отважный боец интербригады в последнем бою против проклятых франкистов.

Игра возобновилась. Эспаньол снова пошел в атаку. Они хотели во что бы то ни стало забить победный гол.

Но Барселона держалась. Девять человек против одиннадцати.

Восемьдесят пятая минута. Восемьдесят седьмая. Восемьдесят девятая.

Счет по-прежнему 1:1.

И на девяностой минуте, буквально перед самым финальным свистком, штрафной в двадцати трех метрах от ворот.

У мяча снова Шустер.

Я снова подхожу к нему, беру мяч, говорю:

— Я буду бить.

Разбег. Удар.

И удар этот, как всем вокруг поначалу показался, мимо. И сильно мимо. То есть мяч полетел в сторону от ворот.

Но потом он закрутился и попал аккурат куда нужно. В правую от меня шестерку, прям в уголок. В пртирику со штангой.

И вратарь даже не дернулся.

2:1.

Победа Барселоны на последней минуте.

И стадион просто взрывается. В очередной раз.

И даже Барселона толком не успела отпраздновать, потому что разъяренные болельщики Эспаньола прорываются на поле. И для того, чтобы не случилось самое страшное, Барселона вынуждена буквально убегать.