Я, Дюббук, Сигита и Бугорос.

Вот дерьмо. Кажется, пора применить заклинание из разряда последнего шанса.

«Буги! Проверь, как там Антон!»

«Да-да!»

— Поздновато ты решил отступить, — цедит Сигита, из последних сил поддерживая защиту.

Хищно скалюсь:

— Кто сказал, что я решил отступить?

— А я не против, — рычит Дюббук, сплёвывая чёрную кровь. Вся грудь и плечи у него покрыты дырками от пуль, одно крыло порвано. — Как-то тяжко.

— Справимся!

— Антоша нет, — Буги возникает у меня на плече. — Тю-тю.

В смысле, нет? Ладно, похрен. Братство его схватило или сам сбежал — без разницы. Потом спасу, если надо будет.

Зато не придётся думать, как его защитить.

— Прикрывайте!

— Дум, я больше не могу! — стонет Сигита.

— Когда ты в прошлый раз так говорила, мы потом ещё три часа развлекались, — подмигиваю я. — Работай, девочка!

Демоница рычит, но подчиняется. Формирует вокруг нас защитную сферу, пускает в неё все силы.

Я глубоко вздыхаю и начинаю творить заклинание.

Абигор продолжает носиться вокруг, мешая противникам. В сферу долбятся пули и магические снаряды, но Сигита справляется.

— Мечники, вперёд! — приказывает кто-то. — Уничтожить сферу!

— Дюббук, Бугорос, — говорю я. — Не дайте им подойти. Только осторожно.

— Я осторожно не умею, — рычит Дюббук и бросается в атаку.

— Буги делать! — восклицает мелкий.

Я сплетаю заклинание настолько сложное, что еле получается его удерживать. Но контроль маны — моя главная фишка. А этот конструкт — моё фирменное изобретение, которым больше никто не владеет.

Ловушка для магии.

Я поднимаю руки, и в воздух взлетает небольшой прозрачный шар. Выглядит как мыльный пузырь.

Теперь — самое интересное. Я перехватываю все заклятия врагов, какие могу, и направляю в пузырь. Форма заклинаний рушится, сила остаётся. Пузырь начинает наполняться мощью, и она стремится вырваться наружу.

Но я держу. Пока что рано.

Рано…

От рёва Дюббука у меня мороз по коже. Похоже, мой главный демон ранен. Бросаю быстрый взгляд и вижу, как Дюба рвёт очередного парня пополам. Но в бедре у него торчит белый меч. Из раны хлещет тёмная кровь и валит дым.

Хреново дело.

«Дюба, держись! Уже почти!»

«Мать моя чертиха, как больно…» — мысленно рычит он в ответ и пробивает в рыло какому-то демону. Его череп сразу превращается в кровавое месиво. Следом Дюббук выдыхает поток ярко-красного пламени, отгоняя от себя врагов. Кто-то превращается в факел и с воплем начинает кататься по земле. Бесполезно. Адское пламя так просто не потушишь.

— Не применяйте магию! Только оружие! — раздаётся голос.

Вот теперь пора. Надо только слегка настроить заклятие…