— И ты хочешь, чтобы я один со всем разобрался? Сам знаешь, я терпеть не могу политику.

— Вот поэтому ты препод в универе, а мог бы получить великую власть.

— Отвали! — машу рукой я. — Мне нравится моя жизнь.

— Ну-ну, — фыркает Дюббук. — Посмотрим, что ты скажешь, когда эту жизнь придут забирать.

Демон исчезает. А я, разогнав рукой чёрный дым, иду на лекцию.

Дюба прав, конечно. Что-то неладное в России творится. Всё чаще стали появляться новости о нападении на магов. В одной только Москве действует штук пять молодёжных группировок, которые называют себя по-разному, но сходятся в одном.

«Мы антимаги!» — гордо верещат они. — «Антима!». Ратуют за то, что маги должны быть под строгим контролем. Чуть ли не в гетто хотят нас запереть.

Среди правительства у этих ребят есть сторонники. Даже среди дворян. Потому что не все дворяне владеют Силой. Многих графов и баронов бесит, что есть люди, способные в одиночку поломать их блестящие гвардии.

А в противовес антима существуют маги-экстремисты, которыми руководит какой-то маньяк по прозвищу Холод. Мастер ледяной магии и полный отморозок, такой вот каламбур. Борясь за права магов, эти ребята поубивали уже кучу народа. Так себе борцы за свободу, короче.

Движуха в последнее время, одним словом, нездоровая. Только вот не хочу я в неё соваться. Не замечу, как по горло затянет. Нафиг, нафиг.

Как я сказал, мне нравится моя жизнь, и что-либо менять я не планирую.

Чувствую, что голоден, и мысленно призываю Бугороса. Это тоже один из моих демонов, самый мелкий. Подпольная кличка — Буги-Вуги.

Демонёнок появляется на моём плече. Он похож на помесь ласки и ящерицы — длинный, ловкий, с маленькими глазами-бусинками.

— Буги, замути пожрать чего-нибудь.

— Мясо? — тоненьким голосом спрашивает Буги.

— Без разницы.

— Бугорос искать!

Словарный запас у него не очень. А с падежами вообще проблема.

Как раз когда выхожу в коридор, демон испаряется. И хорошо. В коридоре полно народу — преподы, студенты, охрана универа. По идее, демоникам запрещено призывать своих подопечных в людных местах.

Но мне что? Правильно. Насрать.

Иду, надменными кивками отвечая на приветствия студентов и любуясь стройными студентками. Через минуту в голове раздаётся писк Буги-Вуги:

«Бутер!»

«С чем?» — так же мысленно спрашиваю.

«Кура! Мазя! Зелёнка!»

Надо полагать, это курочка с майонезом и листом салата.

Надеюсь, в столовой не расстроятся, когда обнаружат пропажу бутерброда. Наверняка на голодных студентов подумают.

«Пойдёт», — говорю. — «Коржик себе взял?»

«Бугорос кушать!»

«Молодец. Теперь баиньки».