Топот стражи за моей спиной скоро стих, я остался лежать на холодном полу, выстланном ровными каменными плитами. Они уходят куда-то в полумрак этого каменного склепа, разгоняемый единственным источником света — тем самым окном в боковой стене.

В его рассеянном утреннем свете вижу худую фигуру. Управитель, или кто бы это ни был, сидит на каком-то возвышении в позе лотоса. Его абсолютно лысая макушка, кажется, даже поблёскивает на свету.

— Встань и подойди, юноша. — властно, но без чванства, бросил он. — И да. Свет.

Громкий щелчок пальцами — и тьма сменяется светом. Ничего не зажглось — никаких свечей, или ламп. Просто в помещении вдруг стало достаточно светло.

Будто освещённость в игровой локации выкрутили. Надо же.

— Увы… — пожимаю плечами, желая подольше сохранить свою тайну. — Порча Глубин слишком сильно ослабила. Я занимаюсь, но пока успехи меньше, чем хотелось бы.

Хочу сказать «увы, не могу подойти» — но тут же обрываю сам себя, ведь это будет прямая ложь. А вот остальное, сказанное мной — чистая правда. Эта привычка за годы работы с разными людьми въелась до автоматизма.

Говорить как можно меньше того, в чём тебя можно будет поймать на вранье. Хотя, что-то мне подсказывает, этот тип при желании сотрёт меня в пыль и не почешется.

Теперь я вижу, что сидит он вовсе не на возвышенности. Старик восседает прямо в воздухе, при этом полностью расслаблен. Тонкие старческие морщины обрамляют цепкие глаза, которые, кажется, видят меня насквозь.

Но нет, к счастью. Легенда, похоже, сохранена. Кивнув, он делает взмах — и меня как пушинку поднимает в воздух, не давая даже возможности сопротивляться. Подлетев к нему и рефлекторно сгруппировавшись, опускаюсь на воздух напротив него.

И вместо ожидаемого падения на каменный пол подо мной оказывается нечто, мягкое и уютное, как перина.

Стараясь не подавать вида, что во мне прибавилось сил, кое-как выпрямляю спину, руками закидываю ногу на ногу, принимая нелепое подобие его позы лотоса.

Да уж, с растяжкой в этом теле ещё работать и работать… хоть курсы йоги вспоминай, на которые ходил с одной подружкой в молодости.

Но чёрт с ней с йогой! О чём я вообще думаю⁈

Какого дьявола передо мной вместо простоватого и самодовольного сельского старосты висит в воздухе тощий бледный старик с глазами, похожими на пистолетные дула?..

Почему тип, способный летать, вообще занимает такой низкий пост? Почему живёт в каком-то склепе на отшибе? Может, в этом мире полёт — норма? Или посты повыше заняты синекожими бессмертными?..

Так или иначе, он явно непрост. Непрост и потенциально опасен. А значит и Старшие наверняка промышляют в порту с его ведома.