— Стой! Ты дурак что ли? Я же сказал — не дёргайся! — стараюсь говорить тихо, но нервы на пределе.

— Ты… ты ви-видел? — заикаясь, спрашивает Игорь. — Надо стре-стрелять!

— Видел, — отвечаю. — Атаковать не буду. Во-первых, громко. Магией можем его обжечь, но не убить. Тогда точно рванет к нам. Сейчас, видишь, стоит на месте.

— Но он же тоже не дурак, — размышляет парень. — Ждет удобного момента. Значит, может напасть в любой момент.

— Да, — вздыхаю. — Боюсь, что ты прав.

— Орлов! — взвизгивает парень.

— Что ты меня так пугаешь⁈ — удивляюсь, но не оборачиваюсь. — Чего случилось?

— Трава… — бормочет Игорь. — Трава растёт!

— В смысле? — смотрю на парня. Тот стоит в ступоре и не двигается.

— Она растёт! — Игорь показывает пальцем вглубь поляны.

Последние несколько метров иду сконцентрировано и почти не смотрю по сторонам. Смотрю, куда показывает согруппник. Он не обманывает: трава волнами разрастается от центра поля к его краям. Медленно, но заметно.

— Смотри! — повторяет Игорь. — Смотри же!

Изумрудная трава поднимается со скоростью пешехода. Сначала кажется, что она повторяет траекторию нашего пути и идёт по кругу. Но нет. Трава устремляется прямиком к нам. Хоп — и она захлёстывает наши ноги, поднимается по щиколоткам и спутывается вокруг голеней.

Без промедления выпускаю росчерк огня — благо, у меня под рукой подходящая стихия. Трава плавится как пластмассовая. Успеваю заметить, что в зарослях мелькает тень.

— Игорь, у тебя какая стихия? — задаю вопрос.

— Огонь! — отвечает парень. — Да-да, точно огонь, — окончательно берет себя в руки и делает шаг ко мне.

— Отлично, значит, стрелять будем вместе, — говорю спокойно. Вроде прямой атаки на нас пока нет, так что некоторое время можем не суетиться.

Стреляю росчерками рядом с собой. Они заставляют траву плавиться в приличном радиусе от точки попадания. Одним росчерком перекрываю примерно сорок сантиметров площади зеленого поля.

— Игорь, не спи, бей росчерками туда, где травы еще нет, — говорю парню. Он стоит как истукан.

— А я могу не только росчерк, — оживает Игорь.

— Что ты ещё умеешь? — спрашиваю и продолжаю стрелять росчерками как из пулемёта, не прерываясь ни на секунду.

— Могу поставить небольшую огненную стену, — предлагает одногруппник.

— Ну так ставь, чего ты ждешь? — кричу. — Вон с той стороны, где на нас наползает трава. — Видишь?

Игорь кивает и поднимает руки. Позади нас вырастает небольшая огненная стена. Высотой не больше метра, но траву устраняет не хуже моих глифов.

— Сколько таких можешь поставить? — спрашиваю.

Понимаю, что трех нам вполне хватит. Тогда охватим почти все пространство вокруг нас. Одна сторона останется свободной, но я вполне смогу взять её на себя.