— Ладно… а как сюда мишка вписывается?

— Ну, мишку не трахают!

— Да я не про это. Где стройный ряд? Мишка, зайчик, бегемотик… — вот это ряд стройный, звериный и понятный. Но мишка, а следом резиновая кукла для секса… Что у других сурверов?

— А вот тут неизвестно. Сурверы народ скрытный большей частью. Оно и понятно — многие мечтают добраться до их добра. И между собой они не дружат. Одиночки. Выживальщики-одиночки с верными компаньонами. Но ходят-бродят в городе слухи про пасущегося на травке золоторого оленя со стальной задницей, про русалку златоволосую, про черную огромную сову с человечьим лицом и янтарными глазами. И знаешь — я верю. Раз безумно звучит — значит, правда.

— Мишка, кукла, олень, сова, русалка. — повторил я. — Ладно. И нахрена они?

— Так ведь одиночество чтобы хоть немного скрасить — так я думаю. Сурверы в бункерах, считай, заперты. Условия у них такие — жизнь сытая, но тюремная. Они прилежно отыгрывают сценарий одиночного выживания после глобального конца.

— Что?

— Да хрен его знает. Не я придумал. Просто повторил тебе сейчас то, что сказал мне старый Джон Доус, поглаживая по заднице висящую на нем куклу. И сказал он именно так — они, мол, прилежно отыгрывают сценарий одиночного выживания после глобального конца. И добавил с ухмылкой, вокруг себя рукой обведя — «Вот тут сейчас все сразу. Холод, черный снег, верещание Гейгера и мертвые тела вповалку». Сказал он так, передал нам ящик с наградными консервами… и въехал обратно в свой бункер. Это был последний раз, когда я видел сурвера живьем.

— Въехал в бункер?

— Ну на лифте. Там из крыши бункера выдвигается такой цилиндр стальной вроде лифта. С дверкой сдвижной. Такой вот выход из бункера для сурвера на поводке.

— На поводке?

— Я же говорю тебе, Оди — они пленники, наказанные Матерью за обман. У них поперек пояса стальной обод с тоненьким таким тросиком метров в десять, ну или пятнадцать — при мне не натягивался. Тросик — ерунда. Плевком перебить можно. Но вот на пояске стальном нехорошо так что-то красным мигает. Смекаешь?

— Бомба?

— Ага. Она самая, родимая. А длина тросика… сам смекнешь?

— Настолько можно удаляться от родного бункера?

— В точку. Они пленники королевских кровей, наказанные за обман.

— Что за задания они выдают?

— Разные. Как я понял, все задания, что получаем мы по Зомбилэнду — от них. Они там правят. И они обязаны блюсти там чистоту и порядок. Смекаешь?

— Но платят кронами.

— Они и платят. И консервами. Еще они же оплачивают доставку своих запасов доверенным сквадам.

— Вот этот нюанс поясни.