Я тряхнул головой, отгоняя морок, ненавязчиво коснулся браслета на запястье. Он отреагировал теплым Светом и помог почувствовать себя вновь настоящим. Осмотрелся.

В гостиной, у столов уже собралось несколько человек. Мужчины в строгих костюмах, женщины в вечерних платьях. Лица гостей были скрыты под масками, среди которых имелись и птицы, и звери, и театральные персонажи. Гости стояли небольшими группками, пили напитки и о чем-то общались.

Возле меня остановился официант, держа на ладони поднос с напитками. Я взял один фужер и кивнул в знак благодарности. Сделал шаг к столам, рассматривая собравшихся и подмечая особенности людей, которые сложно скрыть. Осанку, родинки, шрамы, манеру держаться. У одной девушки из-под длинных перчаток все-таки пробивался край татуировки. Было невозможно определить узор целиком, но у изгиба линии я заметил меленький полевой цветок.

К столу с напитками подошёл ещё один гость. Невысокий, в маске с длинным птичьим носом. Такие носят на венецианском карнавале чумные доктора. Это смотрелось достаточно… оригинально. Он взял бокал, пригубил, покосился в мою сторону. Я изобразил лёгкий вежливый, ни к чему не обязывающий кивок. Он ответил тем же и отвернулся, словно потеряв ко мне интерес.

Я сделал несколько шагов в сторону коридора справа, где вдоль стен тянулись картины, встав спиной к залу, но то и дело косясь в зеркало, в котором отражалось все помещение. Картины были самые разные. Несколько пейзажей, написанных явно в прошлом веке, портреты, натюрморт с дичью. И еще одна, в дальнем конце коридора.

Ее я не сразу заметил. Больше почувствовал. Она тянула холодком, темной колючей энергией. Она явно была одержимой. Я застыл, раздумывая, что делать. Возможно, демон или дух был заточен в ней намеренно, чтобы вычислять «непростых гостей». И если я себя выдам, и она меня почует…

— Редкий выбор. Большинство предпочитают толпиться за столом с шампанским, — послышался за спиной незнакомый мужской голос.

Я не обернулся сразу. Выдержал паузу как человек, которого оторвали от интересного занятия, и только после этого медленно повернулся.

В нескольких шагах от меня стоял тот самый невысокий мужчина в той самой вычурной маске чумного доктора. Возможно, ее он надел по тем же причинам что и я свою. Прятался на видном месте. В руке он держал бокал с тёмным вином. Необычный выбор. У большинства, насколько я успел приметить, были бокалы с виски, коньяком и другим «мужскими» напитками.

— Вы правы, — ответил я. — Но у шампанского нет истории. А у этих вещей есть.