Но, видит бог, всё равно было чертовски обидно. Мужское самолюбие никто не отменял.

Эти два месяца в тайге знатно обрубили во мне остатки пацанства. Процесс взросления моего нового тела шёл ускоренными темпами. Малой ещё не стал до конца зрелым мужчиной внешне, но свой первый суровый университет — свою первую жизненную высоту — он прошёл. Тайга доходчиво объяснила простую истину: этот мир тяжёл, суров и глубоко к тебе равнодушен. И кроме собственных родителей, ты в нём на самом деле никому не интересен и не нужен.

Второй причиной моего личного «промозглого ноября» было чёткое осознание старой истины: играть в кошки-мышки с Конторой — себе дороже. Даже если с юридической точки зрения прижать тебя напрямую они вроде как не могут.

Подтверждение этой мысли прилетело незамедлительно. Утром первого сентября в нашем почтовом ящике уже лежал казённый серый конверт со штампом. Меня вызывали в полицейский... тьфу ты, в милицейский участок. Ровно на 19:00, для встречи с «куратором». Причём официально всё обставили максимально невинно — встреча должна была состояться в кабинете инспекции по делам несовершеннолетних.

Дядя Серёжа всё-таки исполнил своё обещание. Крючок он мне оставил знатный, и соскакивать с него не получится. Кто бы сомневался.

Формулировка этого самого «крючка» была проста и цинична, как весь советский строй. Дядя Серёжа во время нашей последней беседы высказался предельно ясно:

— Ты, Пахомов, гусь ещё тот. Хитрый, изворотливый. Официальный договор о сотрудничестве с КГБ мы с тобой подписывать не будем — слишком ты скользкий, да и неизвестно, не завалялось ли у тебя в роду евреев. С такими связываться — себе дороже, вдруг по сионистским каналам рванёшь. Поэтому сделаем проще: до твоего совершеннолетия ты будешь ходить под плотным надзором милиции. Будешь вести себя тихо, выполнять что скажут — когда всё уляжется, дело закроем и карточку уничтожим. Выйдешь чистым. А вот если начнёшь вилять... Что ж, папочка твоя останется лежать где надо. И дорога в приличный институт тебе будет закрыта раз и навсегда. Сам понимаешь, какие перспективы у судимого валютчика в нашей стране.

Я тогда молча кивал, изображая лёгкий испуг. А про себя думал: «Ладно, суки. Потерплю. Лет через пять вы сами, орлы ободранные, будете искать, кому бы продать свои погоны и секреты за пачку импортных сигарет и банку растворимого кофе. Сами хозяина искать будете».

Но пока приходилось играть по их правилам. И, как говорится, с паршивой овцы — хоть шерсти клок.

Единственным светлым пятном во всей этой истории были деньги. Мои честно заработанные на Енисейском прииске девятьсот рублей благополучно легли на сберкнижку. И, что самое удивительное для советской финансовой системы, с меня не содрали ни копейки налогов. Даже знаменитый «налог на холостяков», он же налог на бездетность, который исправно вычитали у всех молодых парней, меня обошёл стороной.