Затем он схватил бутылку и снова до краёв наполнил пузатую рюмку.

– Ну, что нового в «Эльватто»? – осторожно спросил Булатов.

– Я и его бросил, – опрокидывая очередную рюмку, махнул рукой Демид.

– Да ну?! – Булатов открыл рот. – И где ты теперь??!

– Да нигде, и везде… и чувствую себя отлично! – Демид улыбнулся. – Я сделал открытие, – с таинственным видом Демид поманил одноклассника и сам наклонился к нему, – кто не работает, тот живёт! Работа для дураков и рабов, ну, ты-то в курсе! – подмигнул Булатову Демид.

Он наполнил ещё одну рюмку, но оставил её стоять на столе.

– Хочешь? – снова предложил Демид Булатову.

Одноклассник покачал головой.

– Зря! Водка здесь приличная, а вот салат, невозможно солёный, – на словах «невозможно солёный», Демид повысил голос до крика.

Ему вдруг пришла забавная мысль, что Булатов думает о нём, как о горьком пьянице, который заливает горе вином, эта мысль очень его развеселила, и захмелевший Демид громко захохотал.

Насмеявшись, Демид обнаружил, что хмель куда-то улетучился, осталась лишь желудочная тяжесть да сонливость. Хотелось прилечь, отдохнуть, тут уж не до бесед со всякими там одноклассниками.

– Что за дыра, ни поесть, ни выпить нормально?! Скучно здесь, пойду я, – Демид поднялся.

– И я, пожалуй, тоже, – согласился Булатов.

В холодной ночи, возле самого входа, посетителей караулил какой-то опустившийся пьянчуга в рваной куртке и плохо залатанных штанах. Высокий и тощий, чем-то похожий на журавля, пьяница униженно просил мелочь.

Задержав дыхание, чтобы случайно не вдохнуть запаха пьяницы, Демид прошёл мимо, но краем глаза успел заметить, что Булатов подал нищему бумажку.

Тогда Демид внимательнее пригляделся к опустившемуся алкашу: обычный «синяк», каких много бродит по округе, грязное морщинистое лицо заросло кудрявыми волосами. И всё-таки, Демиду, показалось, что он знает этого пьяницу. Взгляд спустился на руки алкаша, его левый мизинец неестественно топорщился в сторону.

И тут Демид вспомнил! Ведь только сегодня он думал о нём, даже хотел мстить.

– Это же?! – Демид удивлённо взглянул на Булатова.

– Да, он самый, – кивнул тот.

В этом измождённом вонючем и грязном алкаше почти невозможно было узнать того самого Игоря Сотникова, того Сотникова, который когда-то был грозой и ужасом Демида.

Во второй раз за день судьба намекала Демиду: «Ты живёшь прошлым, а для других давно наступило будущее»…

Демид попрощался с Булатовым и побрёл к дому.

«Зачем?! Какая месть, кому?? – бредя по улице, размышлял Демид. – У меня есть огромная сила!! И на что я её хочу тратить?! На глупую месть жалким ничтожным людишкам? Нет, у меня иное предназначение, я рожден для большего!!..»